Querido diario:

Es casi seguro que no te acuerdes de mi. La ultima vez que hable contigo tendría... 11 años?
Fue cuando te conté espantado que habían conseguido que empezara a leer un libro que se titulaba “Energía y pureza”. No se si recordaras que mostré mi espanto después de leer algo así como “pobre de aquel joven que haya caído una sola vez en el pecado de la masturbación, porque de el sera el reino de los infiernos”. Dios mio!!! pensé. Reino? Lo mio en ese caso va a ser un imperio. Como comprenderás, queme el libro. Ah, y no te asustes. Lo del orujo vino mucho mas tarde.
Pues bien, hoy me apetecía hablar contigo para contarte que estoy hasta el culo.
Hasta el culo del sistema, de las “casta” política, de los liberados sindicales que dedican sus horas a asuntos propios mientras siguen campando por sus fueros empresarios sin escrúpulos. De mi. De los medios de comunicación que son incapaces de dar la misma cifra cuando hablan dos veces seguidas de la misma noticia. Del microondas que no le funciona el reloj y siempre se me sale el café. De los judíos que controlan la prostitución, el juego y la pornografía en Internet. De los tontos “listos”.
Bueno, como veras, estoy hasta el culo de muchas cosas. Y mas que no te cuento para no aburrirte después de tanto tiempo. Por ahora, y como adelanto, basta con esto. Ya me he relajado un poco, así que ahora me daré una ducha, calentare café y leeré un rato. Sabes? Quizá nos encontremos pronto.

Este que lo es...

El viento del norte

Chocolat es una de esas películas que, ademas de despertar los sentidos hacia todo lo que sepa a cacao, te deja una sensación entrañable y dulce. Pero, si a mas de todo eso, el “viento del norte” te ha hecho sentir muchas veces como a Vianne, terminas sintiendo un escalofrío cuando sin saber como descubres que cada día sopla con mas fuerza el viento del norte. Claro que en el cine todo es mas fácil. Hay un guionista que decide que va a suceder en cada fotograma.

BRRRRRR... que frío

Por eso y ante ese panorama gélido, el camping os ofrece actividades de invierno, a saber...


unos culines rodeados de nieve

esquí de calle
y por supuesto... orujo pal frío, mucho orujo.

La linterna mágica

Que dos jovencitas atractivas se presentaran delante de la mesa de un funcionario aburrido era todo un lujo.
-Que gusto da ver alguna vez un par de neñas guapas por aquí. Que queréis?
-Una partida de nacimiento.
-Tu de quien eres niñina?
-Yo soy hija del que tu mataste debajo del fregadero.


Si algo jodía y mucho a los cuerpos de represión era no encontrar a un paisano. Sabían que estaba allí, cerca de ellos, pero no lograban dar con el. Un día, en uno de los muchos registros, sacaron a toda la familia a la calle mientras buscaban, una vez mas, por la casa. Aquel tipo vestido de falangista, reparo en la niña mientras jugaba detrás de la casa.
Hola cielo, que haces aquí? No estas con tu mama y todos allí fuera. Sabes que estamos buscando a tu papa? Y sabes porque? Mira... nos han traído esta linterna que el compro para ti.
La niña abrió sus enormes ojos que brillaron mas que la luz de aquella linterna. Un objeto rozando la magia.
-Pero yo no puedo dártela, porque es un regalo de tu papa. Y tu sabes donde esta verdad? Tienes que decírmelo para que le de la linterna y el te la regale.
La niña, sin dejar de mirar la linterna metió al falangista por detrás de la casa hasta la cocina, y con su dedito señalo debajo del fregadero.

Hoy, después de muchos años, aun no soporta el ruido de los voladores cuando estallan. El sonido de la ráfaga agujereando la puerta falsa del fregadero atronaba en su cabeza a lo largo de los años.

Héroes y/o bandidos

Las diferencias semánticas entre batalla y guerra son pocas y sutiles. No obstante,me quedaría con una batalla antes que con una guerra. La primera aun me deja soñar con nobleza, igualdad en la lucha y esas cosas. Una guerra siempre es una mierda. Y la nuestra no podía haber sido menos. Una mierda que deja mucho lastre de odio, rencillas que duran años, muertes inútiles... etc, etc.
Pero, que cosas verdad?, también nos dejan historias, leyendas. Una de ellas la descubrí con la lectura de un libro sobre guerrilleros asturianos en la posguerra. Hombres y mujeres que no se resignaron a perder la república aun cuando sus “lideres” escaparan al exilio, algunos muy cómodos por cierto.
Uno de esos personajes, héroe o bandido, fue Quintana, cuyas aventuras discurren por la cuenca minera, por Turon. Perseguido, buscado, de esos que mantuvieron en jaque a la Guardia Civil, de esos que bajaban al baile del pueblo y cuando terminaban de bailar con una moza le decían: “ahora ves al cuartelillo y di que has bailado con Quintana”. Como no podía ser de otra manera, la traición de un enlace fue su fin. Ametrallado, rematado. Y para que nadie fuera a su tumba, durante mucho tiempo estuvo vigilada por una pareja de guardias. Nunca se supo como, pero todos los días, sobre la tumba, aparecía un ramo de flores recién cortadas.

13 de Mayo ( o historias de hipocresía)

¿Vas a pasar solo esta noche?, pregunto con cara de penina mi compañera de recepción.
Pues si, voy a pasarla solo. Pero déjame decirte algo, un par de cosas. Una, te repites. Eso, con la misma cara de pena fingida, ya lo preguntaste el año pasado, y el anterior, y el otro. Y dos. Te ha importado alguna vez pensar que paso solo la noche del 13 de Mayo?, y la del 26 de Junio? Y... las 365 del año? No, verdad?

Entos... cuando coño vas a dejar de hacer caritas y fingir penina porque estamos en nochebuena?

Y por cierto... a quienes tengáis el mal gusto de leerme, mis mejores deseos para todos y cada uno de los 365 días del año, y 334 para los incondicionales de Sabina.
Sed felices porque le van a pagar a los médicos de la seguridad social para que no nos dejen estar deprimidos y pillar bajas.

Desde los praos