In Memoriam ( o como se escriba)

Para mis hijos.

Nunca dejéis de ser libres. Aunque os cueste la libertad.

Os quiero

Censura

Si alguien pronuncia en los próximos 16 años la palabra ADOQUIN en mi presencia, sepa que le retiro el saludo por el resto de mis días, calculados en unos 9.026

PADRE... QUE DIA!!!!

Querría no ser recurrente y pasar de hablar hoy de José, del que tanto y tanto se ha dicho a cuenta de su paternidad. Desde el chiste fácil hasta el comentario casi insultante y cutre. Si acaso una referencia profunda sobre lo que fue de verdad la negociación.
Libre de declaración de IVA el resto de tu vida
Seguridad social de hasta 5 trabajadores a cuenta del imperio
Una subvención a fondo perdido para renovación de la carpintería
Un stock de maderas de ébano equivalente a 1.000 metros cúbicos

De acuerdo. Me declaro el padre de la criatura. Y... eso por cada niño?
Ja!!! va a ser solo uno. Menuda movida como para que encima fueran gemelos.

Así fue, contado con toda la crudeza y sin metafísicas baratas.


Pero, lo que de verdad quería hoy era hacer una reflexión fácil, en la que pocas personas nos recreamos. Mas bien, hacemos lo contrario, admitimos la mayor.

Sin rodeos. Ser padre no es una patente de corso. “ Como soy tu padre me quieres y me respetas”

Pues no señor, no funcionan así las cosas del querer. El respeto, el cariño, el amor...se han de ganar. Eso es, incluso un padre ha de hacerse merecedor de todas esas cosas.

Ha quedado claro padres del mundo?
Pues apliquémonos el cuento.

Violetas, huracanes, amantes y otros fenómenos atmosféricos

La plaza de la catedral seguía siendo un entorno mágico, aun a pesar del castigo arquitectónico al que nos sometió el ayuntamiento con la ampliación de la casa consistorial, un edificio de líneas rectas en lamentable contraste con los diversos estilos de la catedral y su entorno. Aun así, repito, aquella plaza mantenía su embrujo. Por eso el intentaba siempre que podía disfrutar sentándose en la terraza del Café di Roma, saboreando un exquisito café solo, sin azúcar, como los hombres, leyendo, y absorbiendo el ir y venir de las gentes que continuamente transitaban la plaza. Al ser su ciudad todavía un lugar pequeño, el turismo tenía la plaza como itinerario de obligado cumplimiento. Así a cualquier hora podía verse una pareja con su niño, el típico globo de gas atado al cochecito del bebe, globo que como debe ser, solo servia para ir golpeando las cabezas de los demás transeúntes, y muy rara vez para mantener al niño entretenido. Una alumna de la escuela de danza y teatro, que con sus mallas y los calentadores de piernas se dirigía a clase después de hacer el amor, ambas cosas fáciles de deducir. Iba a clase, y no salía de ella, porque aun era ágil su paso. Acababa de hacer el amor, eso lo iba gritando por todos y cada uno de sus poros. La excursión guiada de la Peña amigos de Almendralejo. Siempre le habían preocupado estos excursionistas. La edad media no baja de los 65, todos mirando hacia las alturas para poder fotografiar la cúpula de la torre de la catedral, con lo cómodo que es fotografiar las puertas, mas a su altura. Que de dolores cervicales iban de llenar esa noche el hotel de la peña Amigos de Almendralejo.

En fin. Con todo esto, a veces le costaba concentrarse en su lectura, pero tanto le llenaba lo uno, como lo otro. Y en una de esas observaciones estaba, cuando se fijo en una mujer, hermosa, radiante, que se dirigía decididamente hacia el. Tuvo que contener la sonrisa típica de “holacuantotiemposinverte”, porque jamás la había visto. Si era el nuevo sistema de cobro de sus acreedores, al final seria un placer pagar. La mujer llego a su altura, tan cerca que le inundo su olor. De pronto se descubrió respirando con ansiedad. Se detuvo, y al agacharse quedaron al descubierto un palmo por encima de sus rodillas, y desde el vértice de su jersey, el infinito valle de sus pechos. El sintió como su corazón se le volteaba. El estomago se le encogía. El pelo de la mujer rozo su cara. Ahora el vuelco estaba mas debajo de su estomago. Ella volvió a levantarse y dejo sobre la mesa un encendedor.
Se te había caído al suelo.
Debemos pensar que sonó algo parecido a gracias, aunque quizás no paso de ser un fonema gutural deforme. De pronto recordó el ramo de violetas que tenia sobre la mesa. Lo tomo y lo alargo hacia ella. Al mismo tiempo cometió la osadía de mirarla a los ojos. Se perdió en un mundo de fantasías, en profundidades vertiginosas. Cuando ella recogió el ramillete, sus pieles se tocaron. Hasta los cimientos de la catedral temblaron, las mesas bailaban enloquecidas moviendo lo que había sobre ellas hasta llegar a volcar vasos que derramaban su contenido sobre los adoquines de la plaza. Tal debía ser su turbación, que ella, para tranquilizarlo, tomo su cara entre sus manos, se acerco y su boca le humedeció hasta la medula. ¿tranquilizarlo?. Para nada. Fue como si una descarga de protones le atravesara de pies a cabeza. Y aun sin reaccionar, noto como un extraño fenómeno invadía la plaza. Un aire denso, con un inconfundible aroma a violetas y una tonalidad azulada estaba envolviendo la plaza y las gentes. Aquello iba tomado fuerza, hasta que de pronto se convirtió en un huracán que a su paso fue arrollando mesas, sillas, globos de gas, maquinas de fotos de los amigos de Almendralejo. Y así hasta que el ojo del huracán les envolvió.

Quizás todo aquello sucedió en milésimas de segundo. Que importaba. El tiempo siempre que suceden estas cosas se detiene. Poco a poco, igual que había comenzado, el huracán fue cediendo en intensidad y la plaza recobraba su normalidad. El niño flipaba mirando como su globo se elevaba arrastrando su cochecito. Gracias que sus padres alarmados le habían tomado en brazos. Eso pensaban sus padres. El pensaba lo guay que seria ir en su cochecito. Los de Almendralejo trataban de encontrar sus cámaras de fotos, y los camareros maldecían ante aquel desparramo de mesas, sillas, vasos.
Y cuando todos habían casi vuelto a sus vidas, algo llamo su atención. Miraron hacia el cielo y se quedaron boquiabiertos contemplando como una violeta descendía suavemente sobre sus cabezas, flotando en el aire aun denso hasta posarse en los adoquines de la plaza. Justo en ese instante, sobre la torre de la catedral se escucho el susurro inconfundible de dos amantes.


Stico1949// Febrero/2003

Nepotismo?

Si. Y que? ;)

Vida monacal

De vuelta de San Salvador de Valdedios, un monasterio que hasta hace poco ocupaba la orden del Cister y que al perecer ahora ocupan unos monjes franceses (o la la ), me iba yo imaginando eso de la vida monacal. Había ido para hacer fotos, como no, y el lugar ya podéis imaginar como es. Se respira tranquilidad, paz, y ese aroma a misticismo que caracteriza todos esos lugares.

Vida monacal, me venía repitiendo. No sé yo si eso es muy bueno, no sé. De entrada, limpiar todo eso ha de ser una putada. Retablos, oro, platas, recovecos en todas las columnas. Fijo que si le dicen a quien diseño o talló todas esas columnas, capiteles, florituras, que después tenía que limpiarles el, toma un cacho piedra, le da dos golpes y la coloca sin más. Mientras no se caiga. Pero claro, en esa época todo se hacía en y para la gloria de dios. Ojo, lo de dios con minúsculas no es que tenga que cuidar mi ortografía, que si, ya sé que he de cuidarla ;) . Lo escribo así porque no me gusta referirme a un dios único, porque paso de admitir que lo haya. Pero bueno, eso sería otro debate. Vamos con los monjes y sus vidas sacrificadas. Limpiezas al margen, al llegar a casa me documenté un poco sobre el asunto que me reconcomía, y debo confesar que no me molo mucho esa vida.

Veamos. Cierto que eso de vivir sin dar un palo al agua no está nada mal. Sí, he dicho eso. Sin dar un palo al agua. Que eso de vivir a cuenta de los demás con el cuento de la meditación no me negareis que fue un gran invento, propio claro está, de sus inventores. Pero al documentarme descubrí que no es oro todo lo que reluce. O si, que en esos sitios nunca se sabe. Hay en esa vida monacal y mística un detalle de los que me harían salir corriendo a los dos días. Me explico.

Se acuestan temprano. No está mal eso. Dicen que el mejor sueño es ese de las 10 de la noche. Por eso teníamos esos “sueños tan buenos” en la mili?. Pero no hay que confiarse, porque a las 00:00 horas, es decir, justo cuando estás en lo mejor, llega una campana, suena y alguien te llama diciendo: hermano, Maitines.

Vale, vale. No pasa nada. Te levantas, acudes a la iglesia y a rezar. Un rezo de nada y de nuevo a la cama. Calculo que sobre las 00:30 ya estas de nuevo metidito en tu cama. Un par de vueltas y otra vez a soñar.

Pero no dura mucho esa sensación. A las tres de la madrugada, de la madrugada, si, de nuevo la... la campana que suena, y la voz dulce que te dice: hermano, Laudes.

Sin comentarios.

Sobre las 3:30 ya te retiras, contienes un poco lo que dirías a la campana si te la echaras a la cara, te arrebujas con rabia entre la manta y piensas: que ganas de dormir de un tirón, Señor!!!!!

Pues ni señor ni leches!!! Justo una hora después de salir el sol..justo, esa campana del diablo suena y esta vez la voz en la puerta de tu celda susurra: hermano Prima. Que Dios (este si es el suyo) te bendiga. Y se va. Qué alivio, no?. Esa oración se puede hacer en tu celda. HERMANO!!!, pero fuera de la cama, se reza fuera de la cama. Joder que susto. Estos monjes tienen visión de rayos X

No me hare pesado. Solo decir que aun falta la hora Tercia, la Sexta, la Nona, Visperas y Completas.

Así que cuando alguien se acerca a ti, que estas apoyado en una columna semi pensando que he hecho yo para merecer esto, y te dice flojito al oído: hermano “alavar a dios”…tu respondes casi de forma inconsciente.. si, si, que vayan calentando el agua , que ya voy.

Sabéis que os digo? No me gusta todo esto. No me gusta que se use el nombre de dios en vano. No me gustan las guerras santas. No me gusta que unos trabajen para alimentar a otros.

No me gustan los dioses… ni sus secuaces

Neboa

Desde que vivía en Coruña se sentía invadido en cada momento por extrañas sensaciones que le hacían creer día a día que la magia realmente existía en aquellas tierras. Apenas un mes y ya había visitado lugares en que su piel se sentía rozada por fuerzas desconocidas, siempre con aquella humedad que le invadía y a través de la cual percibía como ella iba calando en su alma. Desde el día en que la conoció supo que la amaba, que la amaría hasta el fin de sus días. También desde aquel momento tuvo la agridulce sensación de que jamás seria suya. ¿ Suya? Que tontería. Era más suya de lo que nunca nadie lo había sido. Se había entregado a el con una rabia que a veces les dolía. Y todo eso en la distancia. Apenas tres encuentros. Apenas unas horas de cama compartida, con prisas pero cargadas hasta reventar de pasión. No. Lo que sentía era la tristeza por no compartir con ella sus tiempos, sus despertares y el momento de decir adiós a un día, recostada ella en su hombro, abandonándose tras una jornada en que todo habría sido vivido entre dos.

Siempre dormía con la ventana abierta. Llegaba de un lugar donde el calor hacia de las noches una sucesión de horas interminables, y regaba su cuerpo de sudor, afortunadamente a veces mezclado con otras humedades “compartidas” en el pensamiento con ella. Por eso desde que llego a Coruña, nunca había cerrado la ventana para dormir. Quería sentir frió en la piel. El contraste de su piel fría y su alma ardiendo de pasión lograba que sus noches fueran un lugar para la magia, la pasión. Horas llenas de ella, de su olor, de su textura en los dedos, de su aliento en la nuca y recorriendo su cuerpo despacio. Aquella noche había una niebla densa, más densa de lo acostumbrado en esa época del año. Solo un reflejo difuso dejaba localizar las farolas de la calle. Acostado en su cama, aun con los ojos abiertos, pudo ver como la niebla se metía en la habitación. Parecía creada por los efectos especiales de un concierto de rock, se deslizaba lenta hacia el suelo dejada llevar por su peso y su densidad. La noto en sus pies. Pero de una forma especial. ¡ Dios ¡ Aquella niebla estaba acariciándole los pies. Se estremeció. Su piel se erizo como nunca antes lo había hecho. Y se vio envuelto en una nube húmeda y sutil que subía por sus piernas desnudas, le mojaba, se metía dentro de el. Hasta que llego a su cara, trepando impúdica por su torso. Y en ese instante se produjo la magia. Cuando la niebla rozo sus labios, se condenso de golpe sobre el transformada en el cuerpo hermoso y calido de su amada. Cada gota de niebla se filtraba hasta el ultimo de sus poros convertida en ella, tomándolo y dejando que el la tomara. Se besaron ardientemente empapados hasta el alma de pasión. Sus manos buscaban frenéticas pieles, rincones de sus cuerpos otra vez reconocidos. Chapoteaban literalmente rodeados de fluidos que brotaban de todas partes. Y cuando llegado al limite de la locura, cuando el éxtasis le hico abrir la boca para exhalar un grito de placer, ella desapareció a través de su boca hacia sus entrañas, convertida de nuevo en niebla densa, dulce, húmeda.
Cuando despertó aquella mañana, sus sabanas estaban marcadas por la figura húmeda del cuerpo de la mujer amada. No había soñado.


Stico1949
A Coruña, 9 de Agosto del 2003

Reflejos

Soy un irresponsable

- y yo

Que fácil me enamoro

- si, como yo

Puedo amar, odiar, desear, sufrir, sentir... al limite

-yo también

Cualquier color, ninguna patria, amo las diferencias

-si, si. Me pasa también a mi


VAYA MIERDA DE PERSONADLIDADES QUE TENGO!!!!!

No sois si no unos putos clones!

El cuco (al que en adelante para abreviar llamaremos “el hijo de puta”)

Nunca, y cuando digo nunca quiero decir exactamente eso, nunca, a lo largo de mi ya dilatada vida, que no existencia, he usado como mio una frase, idea o trabajo de alguien, bien fuera compañero de trabajo, vecino, amigo o el chorvo del quiosco de pipas junto al insti (por cierto... vaya cartuchos de pipas que nos daban en mi época por 10 cts).

Pues bien. No se porque he actuado así. Desde luego no ha sido porque me haya visto rodeado de ejemplos en esa dirección, que va. Mas bien siempre conocí a los hijos de puta ( cucos, recordáis?) que no tenían ningún tipo de reparo o escrúpulo en apropiarse de esa idea para transmitir al jefe. Rodeado de los hijos de puta( ya sabéis, cucos) que se aprestaban incluso a costa de madrugar para ser los primeros en poner en practica algo que había comentado otro alguien que no ellos. Siempre disfrute de los hijos de puta que dedicaban mas tiempo a vender no solo su moto, si no la de los demás, que a trabajar.

Sera que hay un gen por ahí desconocido que a pesar de vivir rodeados de cucos..perdón, hijos de puta, nos dicta como actuar para poder dormir tranquilos aunque otros nos vendan la moto?

Será.

Pd.- Mil perdones mis queridos cucos, pero no encontré un símil mejor. Sirva esta posdata como un homenaje a vosotros, que solo sois animales irracionales movidos por el instinto. Yo me refiero a los otros cucos, a los animales RACIONALES dotados de eso que dieron en llamar inteligencia y que los muy hijos de puta solo emplean en joder al prójimo.

Sensaciones

Sus gritos amenazantes me sobresaltaron. De pronto las luces se encendieron y el cuadro que observé hizo que se me helara la sangre. No podía creer lo que sucedía ante mis ojos.

Su imagen era borrosa, como el garabato que se dibuja antes de empezar una obra maestra. Sus extremidades eran alargadas y muy finas, parecía imposible que pudieran sostener el resto de aquel cuerpo tremendo.

Cada palabra que yo pronunciaba le había ido transformando en una visión insoportable. Entonces comprendí porque no toleraba la sinceridad, estaba acostumbrado a que todo el mundo se dirigiera a él con mentiras y falsedades y había aprendido a aclimatarse a ellas, por eso un brote de sinceridad imprevista y brutal le había roto la coraza dónde se ocultaba.

Por fin se mostraba ante mi como lo que verdaderamente era una gran mentira desnuda, El siguiente paso era terminar de una vez con él, con la posibilidad de un nuevo brote de su maldad, esa maldad que había destruido a tantos.

Me quedé paralizada, no creí llegar nunca a este momento.

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Todo ha sido muy duro desde entonces, desde tu muerte todo se oscureció de pronto y ya no ha vuelto a su color habitual. Se me ocurre a veces que eras la bombilla que iluminaba mi realidad y que hasta que no te encuentre un recambio todo seguirá a oscuras… ahora mismo me siento mejor en la oscuridad.

Realmente no creo que nadie pueda darme tanta luz como lo hiciste tú. Noto tu ausencia en todo lo que me rodea, como si el mundo hubiera adoptado tu fragancia.

Ayer me sorprendí leyendo tu libro favorito, aquel que te empeñaste en que leyera y nunca conseguiste que lo hiciera. Ocupas mi mente las 24 horas del día, oigo tu voz, tu risa, siento tus manos y a veces incluso puedo verte en cualquier habitación de la casa.

¿Qué debo hacer contigo? Estoy muy perdida, no sé si debo olvidarte o guardar tu recuerdo perennemente. Nadie me había preparado para esta situación y ahora sólo saben darme discursitos absurdos sobre la crueldad de la vida con las buenas personas.

Cuando tienes una vida trazada y de repente todo se viene abajo debes tomar uno de los dos caminos que se te abren: Renunciar a seguir y rendirse ante la vida o bien luchar y ganarle la partida. Hoy por hoy voy a seguir adelante aunque no sé como…

Enviado por: IRENE

Los iconos y yo

Mi afición a las gaviotas se remonta a “años ha”. Creo que desde que leí Juan Salvador Gaviota y la imagen de aquel bicho intentando ser feliz al margen y sin el beneplácito de la manada, me dejo una sonrisa dibujada en el rosto. Y encima sin tener en cuenta que aquello, lo del bicho, podía ser contagioso. Dios!!!! Hemos de detenerlo o se cargara el…sistema?

Cuantas veces me he recreado en su vuelo, cuantas veces las he fotografiado. Como me gustaba quedar en una esquina de la calle Barcelona en A Coruña, para verlas sortear los edificios y recortarse contra el cielo coruñes. Seguro que alguna de aquellas era el bicho de mi libro.

Pero, llegaron los símbolos y se me jodio la imagen. Digo yo que ya que unos habían optado por la rosa, podían los otros haber optado por el capullo. Aunque bien pensado, casi podían compartir ambos el capullo. Y es que ver a las gaviotas picoteando contra exministros furtivos, jueces exsocialistas… me deprimía. Con lo que yo las he defendido frente a quienes les llamaban bichos carroñeros. Y? Acaso no hemos ido nunca a un chino, a un mcdonald?

Llevo días intentando encontrarles un icono alternativo, pero no logro encontrar bicho, vegetal o cosa lo suficientemente indigno y despreciable como para ser el icono de un político.

Bueno, seguro que ese gaviota no es la mía

En que pensamos los hombres

Si, si... si

Ya se que a estas alturas estáis todas con los ojos desorbitados y perplejas. Mas de dos palabras para decir en que piensan los hombres?.
Vale. En sexo. De acuerdo.
Contentas? Pues ahora me vais a permitir que bajo ese titulo os cuente una anécdota.

Uno de los nicks que uso cuando chateo, porque yo chateo, lo hago desde que los modems iban a pedales. Si, que pasa? Me encanta esa cara rara que ponen los hipocritas cuando se enteran jejejejeje.
Vayamos a la anécdota. Uno de los nicks que he usado ha sido “efectiva_mente”. Pues bien, la primera vez que lo use, fue conectar con la sala y se me abrieron como 12 o 15 privados del estilo: me mide 30 cms. Quieres vérmela? Follamos? Incluso lo hubo que preguntaba eso tan original de... tio o tia?

A la vista de aquello, salí al general, y rompiendo la norma de las mayúsculas, escribí, grite:

PERO A VER. ES QUE NO HAY UN SOLO HOMBRE CAPAZ DE CONCEBIR UNA MENTE EFECTIVA EN UN HOMBRE?

Que cosas, dioses. Y es que vemos una palabra terminada en A, y ya no miramos mas. A saco!
Así nos va, verdad?

VUELVO A SER ABUELO !!!

NO SOMOS NADIE ;)