yavéh VS ala

Como me pone eso de usar siglas extrañas. Lo de VS quise usarlo siempre, pero no sabia a quien confrontar con quien. La noticia de hoy me dio dos contrincantes. La iglesia de dios, y la iglesia musulmana. Y es que resulta que esta creciendo una corriente, en occidente claro, que intenta conseguir a través de leyes la prohibición de construir minaretes en “suelo sagrado”.

Ostias!!!! pensé. Las cruzadas atacan de nuevo. Y se me ocurrió un ejerció comparativo. Como no tengo mucho tiempo, o si lo tengo lo uso en ducharme, dormir, fumar, tomar orujo... pues busque rapidin algunos textos de la biblia y del coran donde se hablara de la mujer, con el único animo de comprobar que “en todos lados cuecen habas”. Son joyitas y aquí los tenéis.

La biblia:

"Cuando la mujer tuviere flujo de sangre, y su flujo fuere en su cuerpo, siete días estará apartada; y cualquiera que la tocaré será inmundo hasta la noche. Todo aquello sobre que ella se acostaré mientras estuviere separada será inmundo…"

—Levítico 15:19 y 20

El coran:

Los hombres tienen autoridad sobre las mujeres en virtud de la preferencia que Allah ha dado a unos sobre otros y de los bienes que gastan. Las mujeres virtuosas son devotas y cuidan, en ausencia de sus maridos, de lo que Allah manda que cuiden.¡Amonestad a aquéllas de quienes temáis que se rebelen, dejadlas solas en el lecho, pegadles! Si os obedecen no os metáis más con ellas (4,34).
(Al-rijal qawwamun 'ala-n-nisa...4,34)

Ahí queda eso.

Decía una paisana a la que entrevistaban esta tarde que no querían mezquitas porque eso atraería muchos... musulmanes (estuvo a punto de decir moros) y que ellos, los vecinos de la zona, querían seguir viviendo tranquilos. Y lo decía una mujer. Hay que joderse!!! Conocerá la biblia esta paisana? Pensara que su dios la trata con mas dignidad que trata el dios de los musulmanes a sus mujeres?

Ya se, el temato daviada para mas, pero que queréis estoy sin duchar y fai fame

El androide

Desde que recuerdo mi primer ordenador, la imagen siempre es la misma. Un cacharro abierto, con las tripas al aire, dispuesto a una intervención rápida. Eran tiempos de pruebas, de colocar y quitar, de “miraaversiestatarjetagraficafuncionatambiencomodicen”.

Mis ordenadores siguen estando así, con las tapas laterales por el suelo, con algún disco duro por encima de la mesa, con tornillinos rodando entre papeles y por debajo del teclado.

Y de pronto, en uno de esos momentos en que sin poder evitarlo te “miras desde arriba”, me vi igual que mis cacharros informaticos. Como un androide abierto, con las tapas de los días por el suelo, con las sensaciones rodando por la mesa, con los proyectos siempre en borrador amontonados en papeles desiguales en cualquier esquina de la mesa.

Me visualizo como un androide al que nunca nadie se decidió a terminar de montar, un androide “experimental” que sirve para cualquier cosa pero al que nunca se le dio un destino concreto, fijo, estable.

Menos mal que estos momentos duran poco. El tiempo justo para recordar donde puse el orujo.

Recursos ajenos

Siempre es una comodidad tener a mano cosas escritas por otros para cuando no se sabe que decir.
Si ya habéis digerido la segunda entrega de los cuentos sociales, vamos con la tercera.
Una sesión de cine que no os dejara indiferentes.
Como siempre el autor...Un hombre ama de casa
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SESIÓN DE TANDA

Cuando todo tu tiempo es libre no tienen sentido los fines de semana. O dicho de otro modo: da igual que sea martes, jueves o domingo. Así estábamos Mercedes y yo desde que habíamos llegado a El Alto. Viajábamos desorientados por el Sur de América y habíamos parado en El Alto para visitar a un cura amigo de ella. No sé por qué razón íbamos retrasando, una y otra vez, la fecha de partida. Estaríamos a gusto o no sabríamos hacia dónde seguir. Y de repente fue sábado. Parecía que debíamos hacer algo especial y tuvimos que ir al cine. Después de un rato de escuchar a la de enfrente hablar y hablar de sus ratoncillos blancos, sabía más de los roedores en cuestión que de la película. Eran pequeños (e intentó unir dos dedos dejando entre ellos un espacio casi microscópico), si los tocas la mamá se los come y para colmo tienen sus ojitos rojos. Todo esto con voz sentimental y ojos casi llorosos de la emoción (se los pude ver cuando un amanecer en la pantalla iluminó la sala). Ni que los hubiera parido ella. Me quedé con ganas de preguntarle por qué había ido al cine para disertar sobre animales inútiles y que cuánto tiempo iban a tardar en morirse. La película terminó. De alguna manera había conseguido dejar de oír a la impertinente de las ratas. Pero no sirvió para nada, no merecía mucho más la pena escuchar a los personajes que a la mamá ratona. Salimos del cine y, resignados, volvimos a las alturas y al frío. Lo que nunca supe es que, después de la película, la chica y su novio se fueron a la casa de ella. Se había quedado sola esa noche y lo querían aprovechar para estar juntos, tan juntos que su piel se burlara del frío desconcertante de aquel país. Entraron a la casa nerviosos, posiblemente era la primera vez que estaban tan solos. Él quiso hacer tiempo y siguió escuchando como ella hablaba y hablaba de los ratoncitos, pero esta vez con ellos delante. Bien poco le importaba todo aquello: no había ido a la casa para ver asquerosos bichos sin pelo y ojos rojos. Por no disgustarla fingió interés, hasta se atrevió a tocar a uno de ellos. Qué haces tonto, ahora su mamá se lo comerá, le gritó ella. Así, por un tema tan insignificante como la posible filifagia de una ratona, empezó una discusión. Cuando él se quedó sin argumentos, muy pronto, le levantó la mano. El primer golpe le dio poder, hizo que ella se callara y le mirara llena de terror. Su padre había pegado a su madre, también a él. Ella era su novia: podía pegarle. Era lo que siempre se había hecho. Alguien debía haberse molestado en enseñarle que eso no era lo correcto, que estaba siendo otro imbécil cobarde más. Cuando terminó de golpearla sintió húmedas y calientes las manos: estaban empapadas en sangre. Se acercó al cuerpo quieto de ella y descubrió que no respiraba. La había matado. Mientras, la rata dejaba que el ratoncito tocado se acercara a mamar junto a los demás y yo me hundía bajo el peso de un montón de mantas huyendo del frío desconcertante de El Alto.

En algún lugar de El Alto
Junio del año dos mil
FM

La decisión

Para que no se enteren de que he marchado subí el volumen de la televisión y tome decidido la pistola. Mientras abría el balcón y salia al frío de la noche pensaba: era cuestión de tiempo. Antes o después llegaría la decisión. Deje perder la mirada en la boca oscura del cañón, pose el dedo sobre el gatillo, apunte y dispare. Aspire una profunda bocanada. Me gusta su forma de ser. Aunque no quiere que fume, me regala pistolas encendedores. La quiero y he de dejar de fumar. Que frió hace en el balcón

Desde El Alto (II)

Mi sugerencia, rotunda, es que no leáis esta nueva entrega de cuentos sociales. Como añadido a la mala leche que de si tiene el autor, quiero pensar, y pienso, que vivir desde dentro las situaciones que relata debe ponerle a uno al borde del pasamontañas. Yo os avise. Después si os ponéis de mala ostia porque alguien os restriegue le mierda del mundo por las narices, a mi no me reclaméis. Siempre os quedara el orujo y... las barricadas

Autor del cuento: un hombre ama de casa
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A l@s que quieran ver lejos y cerca
A l@s que quieran despertar
A l@s que no estén vencid@s todavía



MIOPOÍAS, VIOLENCIAS Y OTROS MALES DE BOLIVIA (Y EL MUNDO)

Mibel es miope. Sus ojos los entorna para poder ver mejor, por eso tod@s le llaman la china. ¿Por qué se empeña? Sólo va a ver basura, perros vagabundos, polvo, charcos de agua infecta, borrachos y a un tipo de barba y también miope (pero con gafas) que pronto la va a dejar. Sea como sea la verdad es que es preferible ver, aunque sea para huir más rápido. Esta tarde, antes de empezar la clase, me ha llamado para contarme algo. No sé si le gustaría que ahora vaya yo diciéndolo por ahí, así que si la ven no le digan que se lo he contado. Ayer su padre perdió el trabajo. En vez de buscar otro se fue a tomar (beber) que es como soluciona todos sus problemas el hombre boliviano medio casado y con hij@s (aunque conozco a uno que no es así). Cuando ya iba suficientemente borracho volvió a casa. Lo difícil de entender es que, en vez de partirle la cara a Bánzer, Paz Zamora, la embajadora yanqui en Bolivia (Dona Hrinak) o a algún directiv@ de Coca-cola o Repsol, le pegó a su mujer embarazada y a su hijo de pocos meses. No sé si Mibel se llevó su parte de frustración y cobardía paterna. Satisfecho de su hombría y solucionado el problema de llevar pan o plata a la casa (lo solucionó obviándolo) se marchó anunciando que volvería al día siguiente para pegarles más. Eso es un hombre hecho y derecho, con un par. Pero no se alarmen, la madre ha tomado sus medidas: le ha pedido a su hija Yovanna (menor que Mibel) que se quede con ella. Será que así tocan a menos golpes. Muy poco he podido decirle a Mibel mientras me lo contaba. No he sabido darle una solución, sólo le he recordado dónde vivíamos y que podía ir allí en cualquier momento. Pero no sirve. Debería haberla acompañado a su casa para esperar a su padre con un bate de béisbol y explicarle en lenguaje morse que no está bien pegar a la mujer ni a l@s hij@s. Pero ahora permítanme un par de reflexiones. Les diré el nombre completo de la niña: Mibel Berna Colque. Berna es el apellido que le ha dado el padre y Colque se lo ha dado la madre. Es una obviedad pero me ha parecido bien recordarlo. Mibel es hija de su padre y de su madre, es y será, por tanto, una consecuencia de ell@s. Cuando Mibel sea madre pegará a sus hij@s y cuando sea esposa se dejará pegar por su marido. ¿Y nunca acabará esta rueda de terror? Aquí es así, no se aprende del error, se repite. ¿Quién de ustedes piensa que el padre es en realidad una víctima? Yo no. Cierto que la pobreza de Bolivia es culpa de la Shell, de Goni (otro politiquillo miserable que lo es porque se pudre en dinero y no sabe cómo joder más), de los estragos de Simón I Patiño (lo de I es porque fue el primero de una saga de asesinos explotadores, y que conste que también pondría hijo de puta pero me contengo por si suena mal), de la política de los U.S.A. y hasta de Carlos I y Felipe II si quieren (y estén atent@s porque un nuevo culpable de esta pobreza será Telefónica). El padre de Mibel es, con suerte, un número marginal en las sucias estadísticas de este feliz mundo globalizado. Es un paria, un proletario de libro: padre con muchos hij@s y pobre de solemnidad. A ningún dirigente del F.M.I., B.M., B.I.D., O.N.U, o E.U. le importa una mierda este hombre (si tienen la oportunidad miren debajo de las carísimas alfombras de estas instituciones, descubrirán millones de muert@s que nos quieren hacer olvidar). Pobre tipo. Pero este hombre tiene una familia que destroza, una hija que tiene miedo de que vuelva su padre y una vida que está ahogando en alcohol, por supuesto del malo. ¿Por qué no usa su cara para enfundarse un pasamontañas y sus manos para empuñar un fusíl? ¿Por qué se ha dejado vencer sin oponer resistencia? ¿Por qué condena a Mibel a su misma miseria? No, este hombre no es una víctima. Es uno de los mil verdugos que han ayudado en su propia muerte y que están matando a Mibel. ¿Y la madre? ¿Qué hace esperando a que vuelva el marido a pegarle? ¿Por qué no hace nada? Aquí la autoridad está establecida, no se gana. El hombre merece respeto, haga lo que haga. Creer eso es creer una mentira, algo falso. Es, por tanto, ignorancia, no cultura. La madre tampoco es una víctima. El marido llegará completamente borracho a pegarle. Una sartén, un buen palo, un cuchillo o una botella rota podrían impedir que lo hiciera. No se escandalicen tanto. Esta mujer está condenada a ser culpable de asesinato, sólo tiene que elegir de qué muerte se le va a acusar, si de la suya o de la del marido. Yo no sé ustedes, pero si yo fuera ella, preferiría que me acusaran de la segunda. Pero no va a hacer nada, va a esperar que él venga y le pegue. Aquí todas optan por ser culpables de su propia muerte. Pero no se cansen mucho la vista mirando tan lejos. Descánsenla un poco, seguro que alguna vecina, conocida o compatriota está en situación similar: el tercer mundo está por todas partes. Termino de escribir. Ya casi son las nueve de la noche. Pronto volverá el padre de Mibel a casa con los bolsillos llenos de miseria, los puños de odio y culpabilidad y los ojos de falso victimismo. Ya falta poco para que la madre de Mibel, y acaso ella también, reciba su paliza. ¿Y qué hacen mientras ustedes? No se sientan tan mal: yo voy a dejar de escribir y a traerme la cena a la mesa camilla, no saben lo que se agradece un brasero cuando es invierno en El Alto.


En algún lugar del Oeste de Bolivia
Junio del año 2000
FM

Alto riesgo

Vale. Vale. Voy a entrar al trapo.

Pensaba hacerlo contando una historia en clave de humor, con paralelismos alusivos, pero que coño!!!
El tema no da para humores ni jacarandas. Escuchar todo lo que estos días he tenido que escuchar sobre el secuestro del atunero me ha ido encendiendo.
Veamos.
Empresario monta empresa.
Empresa con trabajo de alto riesgo (para los trabajadores, claro)
Empresario se infla a beneficios (que el negara, por supuesto. Y cuando no gane lo que necesita para su tren de vida, a la mierda los trabajadores)
Empresario va y se la suda si el barco se sale de los limites protegidos por las fuerzas internacionales (fuerzas que ya nos cuestan una pasta a nosotros, no a los empresarios)
Piratas que secuestran barco.
Y como no, todo dios a reclamar al gobierno que haga algo, que lo haga rápido, y que a ver que hace que después ya le pedirermos explicaciones (haga lo que haga)
Soldados que atrapan piratas. (¿ ya no se puede atrapar piratas?)
Gentes que gritan que los suelten, para que así los otros piratas suelten a los marineros capturados.
Gobierno que haga lo que haga se quedara jodido.
Final feliz, pero mañana ya hablaremos.
Perfecto.
Se ha pagado rescate. Se ha negociado con secuestradores. Ni se sabe el costo de la operación.
Y digo yo... ahora le van a cobrar al armador los gastos? Porque el negocio es suyo. Porque el barco es suyo. Porque quien pone el precio del atún es el y sus amigos

No se pa que coño me meto en estos barrizales. Todavía vendrá alguien a decirme que al cortarme el pelo, al parecer, perdí la humanidad.
Vale. Pues una pregunta.
Seguiría vivo M.A. Blanco y unos cuantos mas si negociar no fuera una opción económica?
Venga, que falta el otro, el que ahora va y me llama demagogo.

Voy a combatir la gripe con orujo, que es muy efectivo


Se me olvidaba. Ya hemos cambiado la ley para que los barcos puedan llevar guardas con armamento militar. Que pagamos a medias con los armadores. Podre tomar un bocata de atún con mayonesa a mitad de precio?

Los medios...

Que de cosas nos enseñan!!!

Para aprender, cuando no sepáis que hacer os dedicáis a escuchar a los medios y sus impecables explicaciones y definiciones. Por ejemplo: el violador nocturno, llamado así porque aprovechaba la noche para cometer sus delitos.
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AH!!!!

Puta gripe, como me tiene.

Desde El Alto (I)

Del autor de estos cuentos sociales podría decir tantas cosas...
Con eso solo conseguiría llegar a la conclusión de que aun son muchas mas las que no podría decir porque no dedique todo el tiempo necesario para saber de ellas.
El mejor prologo es quizá aquel que no se escribe. Aquí tenéis la primera entrega de una serie de cuentos escritos desde dentro, desde ese lugar en el que los personajes existen, se les puede tocar y escuchar su dolor, su risa, su mirada triste y sus esperanzas desvanecidas.
Y si cuando terminéis las entregas, os intriga quien es el autor, lo tenéis fácil. Una visita a la vida día a día de un hombre ama de casa y le conoceréis.
Ahora os dejo con...

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A l@s que quieran saber.
A l@s que quieran luchar.
A l@s que quieran cambiar.


Bolivia, y por supuesto El Alto, está llena de increíbles rumores y terribles evidencias. Uno de esos increíbles (y harán bien en no creerlo) rumores es que hay, por alguna parte, un político que gobierna preocupado por la gente, que no roba y que manda obedeciendo (consigna zapatista), pero nadie sabe en qué prefectura, ayuntamiento o ministerio está. Otro habla de un padre que no pega a sus hijos (o un marido que no pega a su mujer, y perdón por el lenguaje tradicional) pero ningún hijo lo ha conocido. También se cuenta que hay un profesor/a que sabe dar clases, que le gusta su trabajo y que respeta a sus alumnos, pero tampoco nadie sabe en qué escuela enseña. Las evidencias, además de terribles, son más extensas y tienen nombre propio. La primera, por empezar por arriba de la mierda, se llama Hugo Bánzer y Jaime Paz Zamora. El primero es un asesino sediento de poder, bajito y con bigote (¿les suena?). Sus víctimas favoritas son los mineros y los campesinos contestatarios de Achacachi. Es jefe del partido A.D.N. (¡vivan los genotipos puros, mueran los sucios genes de indios y otras basuras!) cuyos colores son el blanco, el rojo y negro: si tienen tiempo miren una bandera nazi a ver si encuentran alguna semejanza. Una pintada en un muro cercano al Teatro Municipal decía: "Ayúdenos a gobernar: tortúrese. Gracias. Bánzer". Por cierto, que ya se me olvidaba, este tipejo gobierna Bolivia con el imprescindible apoyo de Jaime "traidor" Paz Zamora. A lo mejor no les interesa saber quién es este otro canalla, pero se lo voy a contar. Jaime es hermano de un guerrillero del ELN que sucedió a la guerrilla del Che. Preside el M.I.R., movimiento de izquierda revolucionario, y sí: han leído bien. En cuanto pudo cambió la metralleta, símbolo digno de la izquierda, por un miserable gallo (y qué culpa tendrá el pobre animalillo). Gobernó gracias a la ayuda de los nazis de A.D.N. y ahora les devuelve el favor. Es vicepresidente de la Internacional Socialista y, por supuesto, amigo de González, Blair y Schoreder (si se escribe así). Hace poco fue cómplice junto a Hugo Bánzer del asesinato de seis manifestantes: sus amigos deberían dejar de serlo y darle la patada en el culo (o en los huevos), pero no lo hacen. La política de Europa también es bananera y tercermundista, además de estar también llena de mierda y muertos inocentes. Otra evidencia tiene nombre de niña: Gimena Choque Quispe (a quién no le gusten los apellidos quechuas y aimaras que se haga revisar el sentido del buen gusto). Esta niña asiste a la escuela de apoyo que hemos iniciado Mercedes y yo (y que ahora van a continuar dos chicas alteñas con ganas de no pertenecer a ninguna terrible evidencia). Tiene siete años, una voz aguda y dulce y una sonrisilla que despierta al antropófago que todos llevamos dentro. Siempre se preocupa en terminar su tarea. Cuando las hace sostiene en la mano izquierda un puñado de bolígrafos y lápices y con la derecha va seleccionando con el que escribe. Así su tarea es un excepcional encaje de policromía. El otro día jugaba con ella a hacerle cosquillas. Se reía, estaba contenta. Se me escapaba y yo la perseguía. De repente se quedó sola en el patio y yo corrí para agarrarla. Salió corriendo, desesperada. Cuando la agarré lloraba fuera de sí. No pude consolarla, repetía una y otra vez que quería irse a su casa. Yesica, su hermana, tuvo que llevársela. Karina, psicóloga especializada en niñas, me contó luego que la reacción de Gimena fue típica de alguien que ha sufrido violación, acoso o alguna experiencia traumática. Luego nos acordamos que Gimena falta de vez en cuando a clase y nos dice que su papá se la ha llevado. Voy a ver si consigo engañarme y creer que sólo fue un susto, no vaya a ser que algún día conozca al padre y termine en la cárcel (yo). Otra evidencia es el servicio de salud boliviano. Si no pagas no existe. Muchas veces la gente puede pagar la cama y la medicación pero no la cirugía. Entonces se pasan varios días en el hospital y luego se van a sus casas a morir. Los campesinos que les metieron bala oficial en las últimas revueltas siguen el los hospitales con el plomo dentro: no pueden costearse la cirugía y el gobierno no va a molestarse en esas tonterías. Si la enfermedad va a ser difícil de curar los padres deciden dejar que sus hijos mueran porque no pueden pagar la medicación, o no quieren molestarse en buscar más dinero. Aquí muchos nacen ya muertos, descompuestos e inútiles para ser personas. También las víctimas tienen parte de culpa de ser víctimas, no se puede pasar por alto. Evidencia hispano-boliviana: Intervida. No tengo los datos aquí así que no voy a inventármelos. Los interesados pueden consultar la revista OeNeGe del mes de Mayo. La evidencia es que Intervida se enriquece a costa de la pobreza de Bolivia. Me voy a ahorrar calificar esto último, pero es difícil no atinar con la lista de adjetivos de quien se enriquece con la miseria de otros (posiblemente todos sean delito si se publican). Pero voy a darme el lujo de terminar con otro tipo de evidencias: Miguel Ángel y Lorena. Son un matrimonio de bolivianos. Él estuvo con el Che (Ernesto Guevara) en África y fue el apoyo médico de la guerrilla de Bolivia. No entró en combate porque fue detenido y torturado. No habló. Aún sigue activo y luchando. En una ocasión tuvo que insultar a Paz Zamora, Jaime, en su despacho y mandarlo a la mierda. Miguel Ángel fue fundador del M.I.R. Lorena está a punto de conseguir su tercera licenciatura. Es una buena directora de colegio. Podría serlo de cualquier colegio rico de La Paz pero sigue luchando en uno de El Alto. Los padres y madres y los profesores/as están a punto de conseguir que abandone: ¿Alguien lo entiende? Así es Bolivia: un país lleno de hombres y mujeres muertos en vida, y los pocos vivos que hay los quieren matar. Espero que no lo consigan.



En algún lugar de El Alto
Junio del año 2000
FM

Con la baja...

... desde El Alto.
No es si no un juego de palabras para, aprovechando que estoy de baja, que cosas, verdad?. Si me descuido me jubilo sin pillar una baja. Pues eso. como no me apetece escribir, como estoy espeso, como he andado rebuscando, organizando y a causa de ello he encontrado una serie de cuentos que ya había publicado en lo que hace años fuera una web llamada CanalMurcia, bajo el titulo genérico de "desde El Alto", me encantaría volver a publicarlos pero... como no son míos, como no se si habrá cambiado algo en relación a derechos de publicación, etc, etc, desde aquí solicito autorización publica de su autor, un hombre ama de casa que saca tiempo para todo el muy jodio.
Y como no me encuentro muy católico (eso si que seria difícil!!! ) me voy a medicarme.