Que dos jovencitas atractivas se presentaran delante de la mesa de un funcionario aburrido era todo un lujo.
-Que gusto da ver alguna vez un par de neñas guapas por aquí. Que queréis?
-Una partida de nacimiento.
-Tu de quien eres niñina?
-Yo soy hija del que tu mataste debajo del fregadero.
Si algo jodía y mucho a los cuerpos de represión era no encontrar a un paisano. Sabían que estaba allí, cerca de ellos, pero no lograban dar con el. Un día, en uno de los muchos registros, sacaron a toda la familia a la calle mientras buscaban, una vez mas, por la casa. Aquel tipo vestido de falangista, reparo en la niña mientras jugaba detrás de la casa.
Hola cielo, que haces aquí? No estas con tu mama y todos allí fuera. Sabes que estamos buscando a tu papa? Y sabes porque? Mira... nos han traído esta linterna que el compro para ti.
La niña abrió sus enormes ojos que brillaron mas que la luz de aquella linterna. Un objeto rozando la magia.
-Pero yo no puedo dártela, porque es un regalo de tu papa. Y tu sabes donde esta verdad? Tienes que decírmelo para que le de la linterna y el te la regale.
La niña, sin dejar de mirar la linterna metió al falangista por detrás de la casa hasta la cocina, y con su dedito señalo debajo del fregadero.
Hoy, después de muchos años, aun no soporta el ruido de los voladores cuando estallan. El sonido de la ráfaga agujereando la puerta falsa del fregadero atronaba en su cabeza a lo largo de los años.
martes, 29 de diciembre de 2009
lunes, 28 de diciembre de 2009
Héroes y/o bandidos
Las diferencias semánticas entre batalla y guerra son pocas y sutiles. No obstante,me quedaría con una batalla antes que con una guerra. La primera aun me deja soñar con nobleza, igualdad en la lucha y esas cosas. Una guerra siempre es una mierda. Y la nuestra no podía haber sido menos. Una mierda que deja mucho lastre de odio, rencillas que duran años, muertes inútiles... etc, etc.
Pero, que cosas verdad?, también nos dejan historias, leyendas. Una de ellas la descubrí con la lectura de un libro sobre guerrilleros asturianos en la posguerra. Hombres y mujeres que no se resignaron a perder la república aun cuando sus “lideres” escaparan al exilio, algunos muy cómodos por cierto.
Uno de esos personajes, héroe o bandido, fue Quintana, cuyas aventuras discurren por la cuenca minera, por Turon. Perseguido, buscado, de esos que mantuvieron en jaque a la Guardia Civil, de esos que bajaban al baile del pueblo y cuando terminaban de bailar con una moza le decían: “ahora ves al cuartelillo y di que has bailado con Quintana”. Como no podía ser de otra manera, la traición de un enlace fue su fin. Ametrallado, rematado. Y para que nadie fuera a su tumba, durante mucho tiempo estuvo vigilada por una pareja de guardias. Nunca se supo como, pero todos los días, sobre la tumba, aparecía un ramo de flores recién cortadas.
Pero, que cosas verdad?, también nos dejan historias, leyendas. Una de ellas la descubrí con la lectura de un libro sobre guerrilleros asturianos en la posguerra. Hombres y mujeres que no se resignaron a perder la república aun cuando sus “lideres” escaparan al exilio, algunos muy cómodos por cierto.
Uno de esos personajes, héroe o bandido, fue Quintana, cuyas aventuras discurren por la cuenca minera, por Turon. Perseguido, buscado, de esos que mantuvieron en jaque a la Guardia Civil, de esos que bajaban al baile del pueblo y cuando terminaban de bailar con una moza le decían: “ahora ves al cuartelillo y di que has bailado con Quintana”. Como no podía ser de otra manera, la traición de un enlace fue su fin. Ametrallado, rematado. Y para que nadie fuera a su tumba, durante mucho tiempo estuvo vigilada por una pareja de guardias. Nunca se supo como, pero todos los días, sobre la tumba, aparecía un ramo de flores recién cortadas.
jueves, 24 de diciembre de 2009
13 de Mayo ( o historias de hipocresía)
¿Vas a pasar solo esta noche?, pregunto con cara de penina mi compañera de recepción.
Pues si, voy a pasarla solo. Pero déjame decirte algo, un par de cosas. Una, te repites. Eso, con la misma cara de pena fingida, ya lo preguntaste el año pasado, y el anterior, y el otro. Y dos. Te ha importado alguna vez pensar que paso solo la noche del 13 de Mayo?, y la del 26 de Junio? Y... las 365 del año? No, verdad?
Entos... cuando coño vas a dejar de hacer caritas y fingir penina porque estamos en nochebuena?
Y por cierto... a quienes tengáis el mal gusto de leerme, mis mejores deseos para todos y cada uno de los 365 días del año, y 334 para los incondicionales de Sabina.
Sed felices porque le van a pagar a los médicos de la seguridad social para que no nos dejen estar deprimidos y pillar bajas.
Pues si, voy a pasarla solo. Pero déjame decirte algo, un par de cosas. Una, te repites. Eso, con la misma cara de pena fingida, ya lo preguntaste el año pasado, y el anterior, y el otro. Y dos. Te ha importado alguna vez pensar que paso solo la noche del 13 de Mayo?, y la del 26 de Junio? Y... las 365 del año? No, verdad?
Entos... cuando coño vas a dejar de hacer caritas y fingir penina porque estamos en nochebuena?
Y por cierto... a quienes tengáis el mal gusto de leerme, mis mejores deseos para todos y cada uno de los 365 días del año, y 334 para los incondicionales de Sabina.
Sed felices porque le van a pagar a los médicos de la seguridad social para que no nos dejen estar deprimidos y pillar bajas.
miércoles, 23 de diciembre de 2009
Cría fama...
Y te regalaran orujo, y de lujo. Eso es lo que ha sucedido en mi caso, cuando hoy, procedente de tierras catalanas he recibido una botella de orujo que tiene una pinta increíble.
Mil gracias a mi amiga Grinza por conocer mis gustos y fomentarlos.
Mil gracias a mi amiga Grinza por conocer mis gustos y fomentarlos.
lunes, 21 de diciembre de 2009
Cuando me jubile
Que por cierto falta poco, ya he decidido que me buscare un rincón en cualquier país de Europa a la vista de que aquí con una simple nevada todo es un caos. Buscare un rincón en Inglaterra y usare el eurostar, que nunca se rompe, o volare desde aeropuertos alemanes que nunca cancelan vuelos, o transitare por autopistas belgas en las que la nieve no causa efectos nocivos.
No milito en ningún partido, nunca lo hice, aunque siempre me declare y lo sigo haciendo, de izquierdas. Pero como me repatea que todo, absolutamente todo se use para atacar al gobierno de turno. Menos criticar y mas trabajar todos para que los demás, pa eso se os vota, vivamos cada día un poco mejor. Menos demagogia y mas comprobar que en “en todos lados cuecen habas”.
Ya sabéis, me gustaría documentar lo que digo, pero es que termino muy cansado y no me apetece. Si queréis documentaros, bastara con que leáis los titulares de varios periódicos nacionales y extranjeros. Puestos a hablar de colapsos por la nieve, comprobareis que los ha habido en todos sitios.
Como me jode el recurso fácil de nuestra clase política, sea del color que sea.
Nota del autor.- Si llevarais una botellina de orujo casero pa los atascos no os quejaríais tanto, malandrines.
No milito en ningún partido, nunca lo hice, aunque siempre me declare y lo sigo haciendo, de izquierdas. Pero como me repatea que todo, absolutamente todo se use para atacar al gobierno de turno. Menos criticar y mas trabajar todos para que los demás, pa eso se os vota, vivamos cada día un poco mejor. Menos demagogia y mas comprobar que en “en todos lados cuecen habas”.
Ya sabéis, me gustaría documentar lo que digo, pero es que termino muy cansado y no me apetece. Si queréis documentaros, bastara con que leáis los titulares de varios periódicos nacionales y extranjeros. Puestos a hablar de colapsos por la nieve, comprobareis que los ha habido en todos sitios.
Como me jode el recurso fácil de nuestra clase política, sea del color que sea.
Nota del autor.- Si llevarais una botellina de orujo casero pa los atascos no os quejaríais tanto, malandrines.
domingo, 20 de diciembre de 2009
sábado, 19 de diciembre de 2009
Lo que da de si Google
Y digo esto porque puede depararte autenticas sorpresas, y si no, mirar lo que encontré buscando...
Por cierto, si los sábados a las 13 horas no sabéis que hacer, "vuélveme loca" en Tele 5
Por cierto, si los sábados a las 13 horas no sabéis que hacer, "vuélveme loca" en Tele 5
jueves, 17 de diciembre de 2009
Cine, cine, cine... mas cine por favor (V)
Cuando vas al cine acompañado y hay dos películas en juego, lo mejor es tirarlo a cara o cruz. Esta vez no fue así, y la decisión vino a recaer sobre El erizo, llevados quizá por las pocas ganas de pasar un rato recordando la represión chilena, justo ahora que la derecha vuelve por sus fueros en Chile, pero eso es otra historia de la que ya hablare. O no.
Todo discurría con una normalidad casi absoluta, tanta, que hubo un momento en que temí caer en encefalograma plano, es decir, que se me cerraban los ojos, pero he de decir en honor de la película que parte de la culpa la tenia mi cansancio. Pues bien, por si esto sucedía, ya se encargo el director de la película de despertarnos a toda la sala con la secuencia final, o casi final.
Magistral. Podía haber tomado el plano desde mas lejos, pero no. Tenia que ser así, un primer plano. De no haber existido ese instante que no os voy a contar, claro, la película al menos para nosotros, habría pasado sin pena ni gloria. Solo un instante, apenas unos 40 fotogramas, nos hicieron pensar en todo lo que la aquellos personajes habían estado diciendonos. Y en mas cosas.
Nota.- Ya pondré las fotos de las entradas otro día, que estoy cansadin y he de ducharme.
Otra nota,. Hombre ama de casa que sepas que ya estamos haciendo pedidos de tu libro en las librerías de Gijón para empezar a crear demanda y que se intriguen los libreros. Eso si, dicen mis enviados que recorren las librerías que eso te va a costar cuando vengas como poco... unos culines.
Todo discurría con una normalidad casi absoluta, tanta, que hubo un momento en que temí caer en encefalograma plano, es decir, que se me cerraban los ojos, pero he de decir en honor de la película que parte de la culpa la tenia mi cansancio. Pues bien, por si esto sucedía, ya se encargo el director de la película de despertarnos a toda la sala con la secuencia final, o casi final.
Magistral. Podía haber tomado el plano desde mas lejos, pero no. Tenia que ser así, un primer plano. De no haber existido ese instante que no os voy a contar, claro, la película al menos para nosotros, habría pasado sin pena ni gloria. Solo un instante, apenas unos 40 fotogramas, nos hicieron pensar en todo lo que la aquellos personajes habían estado diciendonos. Y en mas cosas.
Nota.- Ya pondré las fotos de las entradas otro día, que estoy cansadin y he de ducharme.
Otra nota,. Hombre ama de casa que sepas que ya estamos haciendo pedidos de tu libro en las librerías de Gijón para empezar a crear demanda y que se intriguen los libreros. Eso si, dicen mis enviados que recorren las librerías que eso te va a costar cuando vengas como poco... unos culines.
martes, 15 de diciembre de 2009
Palabras prohibidas
Aquell@s que leéis este blog, que ya os vale no tener nada mejor que hacer, ya sabéis de que va esto de las palabras prohibidas. Así que una mas, y recordar que si la pronuncias en mi presencia quedareis convertidos en... Esperanza Aguirre.
Saludos "Maria Antonia" :)
Saludos "Maria Antonia" :)
miércoles, 9 de diciembre de 2009
Os dejo el titulo a vosotros
Hace muchos años una de mis hijas me pregunto: papa, podre ejercer el periodismo en libertad?
-NO, respondí sin dudar. Quizá debí haber sido mas sutil, haber hecho un poco de demagogia esperanzadora, pero... es que solo había una respuesta: NO. Y menos mal que fui así de seco, porque de lo contrario, hoy me habría echado en cara que le mentí.
Y porque? Pues muy sencillo.
Veamos. Esto dice la Constitución respecto a la libertad que TODOS tenemos para expresarnos
Constitución Española. Art. 20.-
1. Se reconocen y protegen los derechos : a) A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción.
2. El ejercicio de estos derecho no puede restringirse mediante ningún tipo de censura previa.
... y sobre la marcha? Si, sobre la marcha si se puede callar a quien expresa sus ideas. Mirar como se hace, y lo que es mas jodido, donde se hace:
Pero ojo...que tampoco valen los gestos:
Pero si pensábamos que nada podía ir peor... estábamos equivocados.
FASCISTAS!!!!
-NO, respondí sin dudar. Quizá debí haber sido mas sutil, haber hecho un poco de demagogia esperanzadora, pero... es que solo había una respuesta: NO. Y menos mal que fui así de seco, porque de lo contrario, hoy me habría echado en cara que le mentí.
Y porque? Pues muy sencillo.
Veamos. Esto dice la Constitución respecto a la libertad que TODOS tenemos para expresarnos
Constitución Española. Art. 20.-
1. Se reconocen y protegen los derechos : a) A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción.
2. El ejercicio de estos derecho no puede restringirse mediante ningún tipo de censura previa.
... y sobre la marcha? Si, sobre la marcha si se puede callar a quien expresa sus ideas. Mirar como se hace, y lo que es mas jodido, donde se hace:
Pero ojo...que tampoco valen los gestos:
Pero si pensábamos que nada podía ir peor... estábamos equivocados.
FASCISTAS!!!!
martes, 8 de diciembre de 2009
No sabe lo que se perdía
Cuando era niño, que lo fui, cuando nos hablaban del dios creador, siempre veíamos una imagen de aquel señor de barbas con cara de satisfacción por lo que había creado.
Pues que queréis que os diga. Hay algo que me pone mucho mas que eso de crear, y es... descrear. Traducido vendría a ser algo así como tunear, que es lo que he comenzado a hacer esta tarde. No se si os comente que me regalaron una autocaravana mercedes de esas cuadradas tipo segunda guerra mundial. Una pasada que me he propuesto acondicionar. No se si podre hacerlo para que circule, a pesar de que todos sus componentes mecánicos están en perfecto estado, pero lo que si es seguro es que para empezar, la convertiré en un refugio acogedor y que me servirá para momentos en que “los invasores que vinieron del calor” me ocupen todos y cada uno de los rincones de la casa.
Pena que eso suceda tan pocas veces. Claro que tampoco vayamos a interpretar que desearía que sucediera todos los días, eh!!!
Intentare ir documentando paso a paso la transformación de mi amada mercedes histórica.
Pues que queréis que os diga. Hay algo que me pone mucho mas que eso de crear, y es... descrear. Traducido vendría a ser algo así como tunear, que es lo que he comenzado a hacer esta tarde. No se si os comente que me regalaron una autocaravana mercedes de esas cuadradas tipo segunda guerra mundial. Una pasada que me he propuesto acondicionar. No se si podre hacerlo para que circule, a pesar de que todos sus componentes mecánicos están en perfecto estado, pero lo que si es seguro es que para empezar, la convertiré en un refugio acogedor y que me servirá para momentos en que “los invasores que vinieron del calor” me ocupen todos y cada uno de los rincones de la casa.
Pena que eso suceda tan pocas veces. Claro que tampoco vayamos a interpretar que desearía que sucediera todos los días, eh!!!
Intentare ir documentando paso a paso la transformación de mi amada mercedes histórica.
sábado, 5 de diciembre de 2009
Apostasía... una quimera?
Siempre tuve claro que fue por encargo. Un día alguien le dijo a santo Tomas: oye chatin, a ver si te inventas algo para que estos mortales de a pie no se empiecen a creer que lo pueden conseguir todo. Que se empieza por cosinas de nada y terminan creyéndose dioses. Y fue y se invento la utopía.
Pues bien. Aun a pesar de no creer en ella, hubo una ocasión en que casi la viví de cerca. Y digo casi porque no lograr mi objetivo fue por que yo renuncie, pero es que...si sigo termino a ostias con el secretario del obispo. Recuerdo que cuando me llamo “hijo” por tercera vez, saque de “la mariconera” ( en mi época se llamaba así) un bastoncillo y le dije: quiere abrir la boca por favor. Me miro con esa cara mezcla de misticismo de saldo de Leroy y perplejidad y pregunto: para que?
Para llevarme una muestra de saliva. Quiero comprobar si de verdad soy su hijo. Despues de aquello la conversación termino de una forma “beatificamente” brusca. Desistí, si. Debo confesarlo. Me sentí sin fuerzas para seguir intentando que me borraran del club ese al que yo no pertenecía aunque mis padres me hubieran bautizado, confirmado y dado la primera ostia. Ya podía haber comulgado por lo civil y habría sido todo mas fácil.
Pero “este día” recordé todo aquello y me dije ( a mi mismo): y porque no iniciar una campaña, que podía llamarse “- uno”?
Ya esta. Campaña iniciada. Te jode que cuando hablan de estadísticas te incluyan? Te revienta que a costa de números en los que estamos muchos que no “estamos” se muevan los dineros que el estado da a la iglesia “por la gracia de dios”?
Si es así... UNETE
Posdata.- Con lo facil que es para algunos
(Del lat. apostatāre).
4. intr. Abandonar un partido para entrar en otro, o cambiar de opinión o doctrina.
Pues bien. Aun a pesar de no creer en ella, hubo una ocasión en que casi la viví de cerca. Y digo casi porque no lograr mi objetivo fue por que yo renuncie, pero es que...si sigo termino a ostias con el secretario del obispo. Recuerdo que cuando me llamo “hijo” por tercera vez, saque de “la mariconera” ( en mi época se llamaba así) un bastoncillo y le dije: quiere abrir la boca por favor. Me miro con esa cara mezcla de misticismo de saldo de Leroy y perplejidad y pregunto: para que?
Para llevarme una muestra de saliva. Quiero comprobar si de verdad soy su hijo. Despues de aquello la conversación termino de una forma “beatificamente” brusca. Desistí, si. Debo confesarlo. Me sentí sin fuerzas para seguir intentando que me borraran del club ese al que yo no pertenecía aunque mis padres me hubieran bautizado, confirmado y dado la primera ostia. Ya podía haber comulgado por lo civil y habría sido todo mas fácil.
Pero “este día” recordé todo aquello y me dije ( a mi mismo): y porque no iniciar una campaña, que podía llamarse “- uno”?
Ya esta. Campaña iniciada. Te jode que cuando hablan de estadísticas te incluyan? Te revienta que a costa de números en los que estamos muchos que no “estamos” se muevan los dineros que el estado da a la iglesia “por la gracia de dios”?
Si es así... UNETE
Posdata.- Con lo facil que es para algunos
(Del lat. apostatāre).
4. intr. Abandonar un partido para entrar en otro, o cambiar de opinión o doctrina.
viernes, 4 de diciembre de 2009
Raíces
Las plantas nunca se me dieron bien. Incluidas las de los pies, que empiezan a dar problemas. Mi regularidad en eso de regar las macetas era de lo mas irregular. Eso si, mis plantas llegaban a desarrollar poderes que ninguna otra hubiera imaginado. La ultima petunia que tuve termino acorralando con sus raíces la botella de orujo. Era lo único liquido que encontró en la casa.
Las raíces... que cosa, verdad?. Y como cada planta necesita unas condiciones determinadas para crecer y desarrollarse, yo al fin logre encontrar el sitio para mis raíces. Se dan en esta tierra todas las condiciones que necesito. Una oportunidad para re_re_recomenzar mi vida. Lluvia, mucha lluvia. Nieve, llegado el caso. Un cielo cambiante, jamas igual que el minuto anterior. Y la silueta de unas montañas entre tímidas y poco dadas a la certidumbre, difusas entre las nieblas. El mar.
Ah, y los trasgus... y las xanas... y la sidrina!!!!
LO siento por ti Asturias, pero mis cenizas quedaran fundidas con tu magia.
Las raíces... que cosa, verdad?. Y como cada planta necesita unas condiciones determinadas para crecer y desarrollarse, yo al fin logre encontrar el sitio para mis raíces. Se dan en esta tierra todas las condiciones que necesito. Una oportunidad para re_re_recomenzar mi vida. Lluvia, mucha lluvia. Nieve, llegado el caso. Un cielo cambiante, jamas igual que el minuto anterior. Y la silueta de unas montañas entre tímidas y poco dadas a la certidumbre, difusas entre las nieblas. El mar.
Ah, y los trasgus... y las xanas... y la sidrina!!!!
LO siento por ti Asturias, pero mis cenizas quedaran fundidas con tu magia.
martes, 1 de diciembre de 2009
A pesar de todo
Ni subido a una escalera conseguiría besarte. Los dos sabemos que fue “un flechazo”. Mirarnos y quedar prendados uno del otro. Pero, y no quiero parecerte descortés, voy a decírtelo por ultima vez. Hay varias razones por las que esto no puede ser, no va a funcionar. Una, y no la mas importante, la diferencia de edad. Yo ya soy un zorro viejo. Otra, tu maravilloso cuello, seductor, sugerente, sensual... pero largo, muy largo. Nadie vería normal una relación entre un zorro y una jirafa. Y lo de besarte, ya ni te cuento.
lunes, 30 de noviembre de 2009
yavéh VS ala
Como me pone eso de usar siglas extrañas. Lo de VS quise usarlo siempre, pero no sabia a quien confrontar con quien. La noticia de hoy me dio dos contrincantes. La iglesia de dios, y la iglesia musulmana. Y es que resulta que esta creciendo una corriente, en occidente claro, que intenta conseguir a través de leyes la prohibición de construir minaretes en “suelo sagrado”.
Ostias!!!! pensé. Las cruzadas atacan de nuevo. Y se me ocurrió un ejerció comparativo. Como no tengo mucho tiempo, o si lo tengo lo uso en ducharme, dormir, fumar, tomar orujo... pues busque rapidin algunos textos de la biblia y del coran donde se hablara de la mujer, con el único animo de comprobar que “en todos lados cuecen habas”. Son joyitas y aquí los tenéis.
La biblia:
"Cuando la mujer tuviere flujo de sangre, y su flujo fuere en su cuerpo, siete días estará apartada; y cualquiera que la tocaré será inmundo hasta la noche. Todo aquello sobre que ella se acostaré mientras estuviere separada será inmundo…"
—Levítico 15:19 y 20
El coran:
Los hombres tienen autoridad sobre las mujeres en virtud de la preferencia que Allah ha dado a unos sobre otros y de los bienes que gastan. Las mujeres virtuosas son devotas y cuidan, en ausencia de sus maridos, de lo que Allah manda que cuiden.¡Amonestad a aquéllas de quienes temáis que se rebelen, dejadlas solas en el lecho, pegadles! Si os obedecen no os metáis más con ellas (4,34).
(Al-rijal qawwamun 'ala-n-nisa...4,34)
Ahí queda eso.
Decía una paisana a la que entrevistaban esta tarde que no querían mezquitas porque eso atraería muchos... musulmanes (estuvo a punto de decir moros) y que ellos, los vecinos de la zona, querían seguir viviendo tranquilos. Y lo decía una mujer. Hay que joderse!!! Conocerá la biblia esta paisana? Pensara que su dios la trata con mas dignidad que trata el dios de los musulmanes a sus mujeres?
Ya se, el temato daviada para mas, pero que queréis estoy sin duchar y fai fame
jueves, 26 de noviembre de 2009
El androide
Desde que recuerdo mi primer ordenador, la imagen siempre es la misma. Un cacharro abierto, con las tripas al aire, dispuesto a una intervención rápida. Eran tiempos de pruebas, de colocar y quitar, de “miraaversiestatarjetagraficafuncionatambiencomodicen”.
Mis ordenadores siguen estando así, con las tapas laterales por el suelo, con algún disco duro por encima de la mesa, con tornillinos rodando entre papeles y por debajo del teclado.
Y de pronto, en uno de esos momentos en que sin poder evitarlo te “miras desde arriba”, me vi igual que mis cacharros informaticos. Como un androide abierto, con las tapas de los días por el suelo, con las sensaciones rodando por la mesa, con los proyectos siempre en borrador amontonados en papeles desiguales en cualquier esquina de la mesa.
Me visualizo como un androide al que nunca nadie se decidió a terminar de montar, un androide “experimental” que sirve para cualquier cosa pero al que nunca se le dio un destino concreto, fijo, estable.
Menos mal que estos momentos duran poco. El tiempo justo para recordar donde puse el orujo.
Mis ordenadores siguen estando así, con las tapas laterales por el suelo, con algún disco duro por encima de la mesa, con tornillinos rodando entre papeles y por debajo del teclado.
Y de pronto, en uno de esos momentos en que sin poder evitarlo te “miras desde arriba”, me vi igual que mis cacharros informaticos. Como un androide abierto, con las tapas de los días por el suelo, con las sensaciones rodando por la mesa, con los proyectos siempre en borrador amontonados en papeles desiguales en cualquier esquina de la mesa.
Me visualizo como un androide al que nunca nadie se decidió a terminar de montar, un androide “experimental” que sirve para cualquier cosa pero al que nunca se le dio un destino concreto, fijo, estable.
Menos mal que estos momentos duran poco. El tiempo justo para recordar donde puse el orujo.
lunes, 23 de noviembre de 2009
Recursos ajenos
Siempre es una comodidad tener a mano cosas escritas por otros para cuando no se sabe que decir.
Si ya habéis digerido la segunda entrega de los cuentos sociales, vamos con la tercera.
Una sesión de cine que no os dejara indiferentes.
Como siempre el autor...Un hombre ama de casa
......................................................................
SESIÓN DE TANDA
Cuando todo tu tiempo es libre no tienen sentido los fines de semana. O dicho de otro modo: da igual que sea martes, jueves o domingo. Así estábamos Mercedes y yo desde que habíamos llegado a El Alto. Viajábamos desorientados por el Sur de América y habíamos parado en El Alto para visitar a un cura amigo de ella. No sé por qué razón íbamos retrasando, una y otra vez, la fecha de partida. Estaríamos a gusto o no sabríamos hacia dónde seguir. Y de repente fue sábado. Parecía que debíamos hacer algo especial y tuvimos que ir al cine. Después de un rato de escuchar a la de enfrente hablar y hablar de sus ratoncillos blancos, sabía más de los roedores en cuestión que de la película. Eran pequeños (e intentó unir dos dedos dejando entre ellos un espacio casi microscópico), si los tocas la mamá se los come y para colmo tienen sus ojitos rojos. Todo esto con voz sentimental y ojos casi llorosos de la emoción (se los pude ver cuando un amanecer en la pantalla iluminó la sala). Ni que los hubiera parido ella. Me quedé con ganas de preguntarle por qué había ido al cine para disertar sobre animales inútiles y que cuánto tiempo iban a tardar en morirse. La película terminó. De alguna manera había conseguido dejar de oír a la impertinente de las ratas. Pero no sirvió para nada, no merecía mucho más la pena escuchar a los personajes que a la mamá ratona. Salimos del cine y, resignados, volvimos a las alturas y al frío. Lo que nunca supe es que, después de la película, la chica y su novio se fueron a la casa de ella. Se había quedado sola esa noche y lo querían aprovechar para estar juntos, tan juntos que su piel se burlara del frío desconcertante de aquel país. Entraron a la casa nerviosos, posiblemente era la primera vez que estaban tan solos. Él quiso hacer tiempo y siguió escuchando como ella hablaba y hablaba de los ratoncitos, pero esta vez con ellos delante. Bien poco le importaba todo aquello: no había ido a la casa para ver asquerosos bichos sin pelo y ojos rojos. Por no disgustarla fingió interés, hasta se atrevió a tocar a uno de ellos. Qué haces tonto, ahora su mamá se lo comerá, le gritó ella. Así, por un tema tan insignificante como la posible filifagia de una ratona, empezó una discusión. Cuando él se quedó sin argumentos, muy pronto, le levantó la mano. El primer golpe le dio poder, hizo que ella se callara y le mirara llena de terror. Su padre había pegado a su madre, también a él. Ella era su novia: podía pegarle. Era lo que siempre se había hecho. Alguien debía haberse molestado en enseñarle que eso no era lo correcto, que estaba siendo otro imbécil cobarde más. Cuando terminó de golpearla sintió húmedas y calientes las manos: estaban empapadas en sangre. Se acercó al cuerpo quieto de ella y descubrió que no respiraba. La había matado. Mientras, la rata dejaba que el ratoncito tocado se acercara a mamar junto a los demás y yo me hundía bajo el peso de un montón de mantas huyendo del frío desconcertante de El Alto.
En algún lugar de El Alto
Junio del año dos mil
FM
Si ya habéis digerido la segunda entrega de los cuentos sociales, vamos con la tercera.
Una sesión de cine que no os dejara indiferentes.
Como siempre el autor...Un hombre ama de casa
......................................................................
SESIÓN DE TANDA
Cuando todo tu tiempo es libre no tienen sentido los fines de semana. O dicho de otro modo: da igual que sea martes, jueves o domingo. Así estábamos Mercedes y yo desde que habíamos llegado a El Alto. Viajábamos desorientados por el Sur de América y habíamos parado en El Alto para visitar a un cura amigo de ella. No sé por qué razón íbamos retrasando, una y otra vez, la fecha de partida. Estaríamos a gusto o no sabríamos hacia dónde seguir. Y de repente fue sábado. Parecía que debíamos hacer algo especial y tuvimos que ir al cine. Después de un rato de escuchar a la de enfrente hablar y hablar de sus ratoncillos blancos, sabía más de los roedores en cuestión que de la película. Eran pequeños (e intentó unir dos dedos dejando entre ellos un espacio casi microscópico), si los tocas la mamá se los come y para colmo tienen sus ojitos rojos. Todo esto con voz sentimental y ojos casi llorosos de la emoción (se los pude ver cuando un amanecer en la pantalla iluminó la sala). Ni que los hubiera parido ella. Me quedé con ganas de preguntarle por qué había ido al cine para disertar sobre animales inútiles y que cuánto tiempo iban a tardar en morirse. La película terminó. De alguna manera había conseguido dejar de oír a la impertinente de las ratas. Pero no sirvió para nada, no merecía mucho más la pena escuchar a los personajes que a la mamá ratona. Salimos del cine y, resignados, volvimos a las alturas y al frío. Lo que nunca supe es que, después de la película, la chica y su novio se fueron a la casa de ella. Se había quedado sola esa noche y lo querían aprovechar para estar juntos, tan juntos que su piel se burlara del frío desconcertante de aquel país. Entraron a la casa nerviosos, posiblemente era la primera vez que estaban tan solos. Él quiso hacer tiempo y siguió escuchando como ella hablaba y hablaba de los ratoncitos, pero esta vez con ellos delante. Bien poco le importaba todo aquello: no había ido a la casa para ver asquerosos bichos sin pelo y ojos rojos. Por no disgustarla fingió interés, hasta se atrevió a tocar a uno de ellos. Qué haces tonto, ahora su mamá se lo comerá, le gritó ella. Así, por un tema tan insignificante como la posible filifagia de una ratona, empezó una discusión. Cuando él se quedó sin argumentos, muy pronto, le levantó la mano. El primer golpe le dio poder, hizo que ella se callara y le mirara llena de terror. Su padre había pegado a su madre, también a él. Ella era su novia: podía pegarle. Era lo que siempre se había hecho. Alguien debía haberse molestado en enseñarle que eso no era lo correcto, que estaba siendo otro imbécil cobarde más. Cuando terminó de golpearla sintió húmedas y calientes las manos: estaban empapadas en sangre. Se acercó al cuerpo quieto de ella y descubrió que no respiraba. La había matado. Mientras, la rata dejaba que el ratoncito tocado se acercara a mamar junto a los demás y yo me hundía bajo el peso de un montón de mantas huyendo del frío desconcertante de El Alto.
En algún lugar de El Alto
Junio del año dos mil
FM
viernes, 20 de noviembre de 2009
La decisión
Para que no se enteren de que he marchado subí el volumen de la televisión y tome decidido la pistola. Mientras abría el balcón y salia al frío de la noche pensaba: era cuestión de tiempo. Antes o después llegaría la decisión. Deje perder la mirada en la boca oscura del cañón, pose el dedo sobre el gatillo, apunte y dispare. Aspire una profunda bocanada. Me gusta su forma de ser. Aunque no quiere que fume, me regala pistolas encendedores. La quiero y he de dejar de fumar. Que frió hace en el balcón
miércoles, 18 de noviembre de 2009
Desde El Alto (II)
Mi sugerencia, rotunda, es que no leáis esta nueva entrega de cuentos sociales. Como añadido a la mala leche que de si tiene el autor, quiero pensar, y pienso, que vivir desde dentro las situaciones que relata debe ponerle a uno al borde del pasamontañas. Yo os avise. Después si os ponéis de mala ostia porque alguien os restriegue le mierda del mundo por las narices, a mi no me reclaméis. Siempre os quedara el orujo y... las barricadas
Autor del cuento: un hombre ama de casa
........................
A l@s que quieran ver lejos y cerca
A l@s que quieran despertar
A l@s que no estén vencid@s todavía
MIOPOÍAS, VIOLENCIAS Y OTROS MALES DE BOLIVIA (Y EL MUNDO)
Mibel es miope. Sus ojos los entorna para poder ver mejor, por eso tod@s le llaman la china. ¿Por qué se empeña? Sólo va a ver basura, perros vagabundos, polvo, charcos de agua infecta, borrachos y a un tipo de barba y también miope (pero con gafas) que pronto la va a dejar. Sea como sea la verdad es que es preferible ver, aunque sea para huir más rápido. Esta tarde, antes de empezar la clase, me ha llamado para contarme algo. No sé si le gustaría que ahora vaya yo diciéndolo por ahí, así que si la ven no le digan que se lo he contado. Ayer su padre perdió el trabajo. En vez de buscar otro se fue a tomar (beber) que es como soluciona todos sus problemas el hombre boliviano medio casado y con hij@s (aunque conozco a uno que no es así). Cuando ya iba suficientemente borracho volvió a casa. Lo difícil de entender es que, en vez de partirle la cara a Bánzer, Paz Zamora, la embajadora yanqui en Bolivia (Dona Hrinak) o a algún directiv@ de Coca-cola o Repsol, le pegó a su mujer embarazada y a su hijo de pocos meses. No sé si Mibel se llevó su parte de frustración y cobardía paterna. Satisfecho de su hombría y solucionado el problema de llevar pan o plata a la casa (lo solucionó obviándolo) se marchó anunciando que volvería al día siguiente para pegarles más. Eso es un hombre hecho y derecho, con un par. Pero no se alarmen, la madre ha tomado sus medidas: le ha pedido a su hija Yovanna (menor que Mibel) que se quede con ella. Será que así tocan a menos golpes. Muy poco he podido decirle a Mibel mientras me lo contaba. No he sabido darle una solución, sólo le he recordado dónde vivíamos y que podía ir allí en cualquier momento. Pero no sirve. Debería haberla acompañado a su casa para esperar a su padre con un bate de béisbol y explicarle en lenguaje morse que no está bien pegar a la mujer ni a l@s hij@s. Pero ahora permítanme un par de reflexiones. Les diré el nombre completo de la niña: Mibel Berna Colque. Berna es el apellido que le ha dado el padre y Colque se lo ha dado la madre. Es una obviedad pero me ha parecido bien recordarlo. Mibel es hija de su padre y de su madre, es y será, por tanto, una consecuencia de ell@s. Cuando Mibel sea madre pegará a sus hij@s y cuando sea esposa se dejará pegar por su marido. ¿Y nunca acabará esta rueda de terror? Aquí es así, no se aprende del error, se repite. ¿Quién de ustedes piensa que el padre es en realidad una víctima? Yo no. Cierto que la pobreza de Bolivia es culpa de la Shell, de Goni (otro politiquillo miserable que lo es porque se pudre en dinero y no sabe cómo joder más), de los estragos de Simón I Patiño (lo de I es porque fue el primero de una saga de asesinos explotadores, y que conste que también pondría hijo de puta pero me contengo por si suena mal), de la política de los U.S.A. y hasta de Carlos I y Felipe II si quieren (y estén atent@s porque un nuevo culpable de esta pobreza será Telefónica). El padre de Mibel es, con suerte, un número marginal en las sucias estadísticas de este feliz mundo globalizado. Es un paria, un proletario de libro: padre con muchos hij@s y pobre de solemnidad. A ningún dirigente del F.M.I., B.M., B.I.D., O.N.U, o E.U. le importa una mierda este hombre (si tienen la oportunidad miren debajo de las carísimas alfombras de estas instituciones, descubrirán millones de muert@s que nos quieren hacer olvidar). Pobre tipo. Pero este hombre tiene una familia que destroza, una hija que tiene miedo de que vuelva su padre y una vida que está ahogando en alcohol, por supuesto del malo. ¿Por qué no usa su cara para enfundarse un pasamontañas y sus manos para empuñar un fusíl? ¿Por qué se ha dejado vencer sin oponer resistencia? ¿Por qué condena a Mibel a su misma miseria? No, este hombre no es una víctima. Es uno de los mil verdugos que han ayudado en su propia muerte y que están matando a Mibel. ¿Y la madre? ¿Qué hace esperando a que vuelva el marido a pegarle? ¿Por qué no hace nada? Aquí la autoridad está establecida, no se gana. El hombre merece respeto, haga lo que haga. Creer eso es creer una mentira, algo falso. Es, por tanto, ignorancia, no cultura. La madre tampoco es una víctima. El marido llegará completamente borracho a pegarle. Una sartén, un buen palo, un cuchillo o una botella rota podrían impedir que lo hiciera. No se escandalicen tanto. Esta mujer está condenada a ser culpable de asesinato, sólo tiene que elegir de qué muerte se le va a acusar, si de la suya o de la del marido. Yo no sé ustedes, pero si yo fuera ella, preferiría que me acusaran de la segunda. Pero no va a hacer nada, va a esperar que él venga y le pegue. Aquí todas optan por ser culpables de su propia muerte. Pero no se cansen mucho la vista mirando tan lejos. Descánsenla un poco, seguro que alguna vecina, conocida o compatriota está en situación similar: el tercer mundo está por todas partes. Termino de escribir. Ya casi son las nueve de la noche. Pronto volverá el padre de Mibel a casa con los bolsillos llenos de miseria, los puños de odio y culpabilidad y los ojos de falso victimismo. Ya falta poco para que la madre de Mibel, y acaso ella también, reciba su paliza. ¿Y qué hacen mientras ustedes? No se sientan tan mal: yo voy a dejar de escribir y a traerme la cena a la mesa camilla, no saben lo que se agradece un brasero cuando es invierno en El Alto.
En algún lugar del Oeste de Bolivia
Junio del año 2000
FM
Autor del cuento: un hombre ama de casa
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A l@s que quieran ver lejos y cerca
A l@s que quieran despertar
A l@s que no estén vencid@s todavía
MIOPOÍAS, VIOLENCIAS Y OTROS MALES DE BOLIVIA (Y EL MUNDO)
Mibel es miope. Sus ojos los entorna para poder ver mejor, por eso tod@s le llaman la china. ¿Por qué se empeña? Sólo va a ver basura, perros vagabundos, polvo, charcos de agua infecta, borrachos y a un tipo de barba y también miope (pero con gafas) que pronto la va a dejar. Sea como sea la verdad es que es preferible ver, aunque sea para huir más rápido. Esta tarde, antes de empezar la clase, me ha llamado para contarme algo. No sé si le gustaría que ahora vaya yo diciéndolo por ahí, así que si la ven no le digan que se lo he contado. Ayer su padre perdió el trabajo. En vez de buscar otro se fue a tomar (beber) que es como soluciona todos sus problemas el hombre boliviano medio casado y con hij@s (aunque conozco a uno que no es así). Cuando ya iba suficientemente borracho volvió a casa. Lo difícil de entender es que, en vez de partirle la cara a Bánzer, Paz Zamora, la embajadora yanqui en Bolivia (Dona Hrinak) o a algún directiv@ de Coca-cola o Repsol, le pegó a su mujer embarazada y a su hijo de pocos meses. No sé si Mibel se llevó su parte de frustración y cobardía paterna. Satisfecho de su hombría y solucionado el problema de llevar pan o plata a la casa (lo solucionó obviándolo) se marchó anunciando que volvería al día siguiente para pegarles más. Eso es un hombre hecho y derecho, con un par. Pero no se alarmen, la madre ha tomado sus medidas: le ha pedido a su hija Yovanna (menor que Mibel) que se quede con ella. Será que así tocan a menos golpes. Muy poco he podido decirle a Mibel mientras me lo contaba. No he sabido darle una solución, sólo le he recordado dónde vivíamos y que podía ir allí en cualquier momento. Pero no sirve. Debería haberla acompañado a su casa para esperar a su padre con un bate de béisbol y explicarle en lenguaje morse que no está bien pegar a la mujer ni a l@s hij@s. Pero ahora permítanme un par de reflexiones. Les diré el nombre completo de la niña: Mibel Berna Colque. Berna es el apellido que le ha dado el padre y Colque se lo ha dado la madre. Es una obviedad pero me ha parecido bien recordarlo. Mibel es hija de su padre y de su madre, es y será, por tanto, una consecuencia de ell@s. Cuando Mibel sea madre pegará a sus hij@s y cuando sea esposa se dejará pegar por su marido. ¿Y nunca acabará esta rueda de terror? Aquí es así, no se aprende del error, se repite. ¿Quién de ustedes piensa que el padre es en realidad una víctima? Yo no. Cierto que la pobreza de Bolivia es culpa de la Shell, de Goni (otro politiquillo miserable que lo es porque se pudre en dinero y no sabe cómo joder más), de los estragos de Simón I Patiño (lo de I es porque fue el primero de una saga de asesinos explotadores, y que conste que también pondría hijo de puta pero me contengo por si suena mal), de la política de los U.S.A. y hasta de Carlos I y Felipe II si quieren (y estén atent@s porque un nuevo culpable de esta pobreza será Telefónica). El padre de Mibel es, con suerte, un número marginal en las sucias estadísticas de este feliz mundo globalizado. Es un paria, un proletario de libro: padre con muchos hij@s y pobre de solemnidad. A ningún dirigente del F.M.I., B.M., B.I.D., O.N.U, o E.U. le importa una mierda este hombre (si tienen la oportunidad miren debajo de las carísimas alfombras de estas instituciones, descubrirán millones de muert@s que nos quieren hacer olvidar). Pobre tipo. Pero este hombre tiene una familia que destroza, una hija que tiene miedo de que vuelva su padre y una vida que está ahogando en alcohol, por supuesto del malo. ¿Por qué no usa su cara para enfundarse un pasamontañas y sus manos para empuñar un fusíl? ¿Por qué se ha dejado vencer sin oponer resistencia? ¿Por qué condena a Mibel a su misma miseria? No, este hombre no es una víctima. Es uno de los mil verdugos que han ayudado en su propia muerte y que están matando a Mibel. ¿Y la madre? ¿Qué hace esperando a que vuelva el marido a pegarle? ¿Por qué no hace nada? Aquí la autoridad está establecida, no se gana. El hombre merece respeto, haga lo que haga. Creer eso es creer una mentira, algo falso. Es, por tanto, ignorancia, no cultura. La madre tampoco es una víctima. El marido llegará completamente borracho a pegarle. Una sartén, un buen palo, un cuchillo o una botella rota podrían impedir que lo hiciera. No se escandalicen tanto. Esta mujer está condenada a ser culpable de asesinato, sólo tiene que elegir de qué muerte se le va a acusar, si de la suya o de la del marido. Yo no sé ustedes, pero si yo fuera ella, preferiría que me acusaran de la segunda. Pero no va a hacer nada, va a esperar que él venga y le pegue. Aquí todas optan por ser culpables de su propia muerte. Pero no se cansen mucho la vista mirando tan lejos. Descánsenla un poco, seguro que alguna vecina, conocida o compatriota está en situación similar: el tercer mundo está por todas partes. Termino de escribir. Ya casi son las nueve de la noche. Pronto volverá el padre de Mibel a casa con los bolsillos llenos de miseria, los puños de odio y culpabilidad y los ojos de falso victimismo. Ya falta poco para que la madre de Mibel, y acaso ella también, reciba su paliza. ¿Y qué hacen mientras ustedes? No se sientan tan mal: yo voy a dejar de escribir y a traerme la cena a la mesa camilla, no saben lo que se agradece un brasero cuando es invierno en El Alto.
En algún lugar del Oeste de Bolivia
Junio del año 2000
FM
martes, 17 de noviembre de 2009
Alto riesgo
Vale. Vale. Voy a entrar al trapo.
Pensaba hacerlo contando una historia en clave de humor, con paralelismos alusivos, pero que coño!!!
El tema no da para humores ni jacarandas. Escuchar todo lo que estos días he tenido que escuchar sobre el secuestro del atunero me ha ido encendiendo.
Veamos.
Empresario monta empresa.
Empresa con trabajo de alto riesgo (para los trabajadores, claro)
Empresario se infla a beneficios (que el negara, por supuesto. Y cuando no gane lo que necesita para su tren de vida, a la mierda los trabajadores)
Empresario va y se la suda si el barco se sale de los limites protegidos por las fuerzas internacionales (fuerzas que ya nos cuestan una pasta a nosotros, no a los empresarios)
Piratas que secuestran barco.
Y como no, todo dios a reclamar al gobierno que haga algo, que lo haga rápido, y que a ver que hace que después ya le pedirermos explicaciones (haga lo que haga)
Soldados que atrapan piratas. (¿ ya no se puede atrapar piratas?)
Gentes que gritan que los suelten, para que así los otros piratas suelten a los marineros capturados.
Gobierno que haga lo que haga se quedara jodido.
Final feliz, pero mañana ya hablaremos.
Perfecto.
Se ha pagado rescate. Se ha negociado con secuestradores. Ni se sabe el costo de la operación.
Y digo yo... ahora le van a cobrar al armador los gastos? Porque el negocio es suyo. Porque el barco es suyo. Porque quien pone el precio del atún es el y sus amigos
No se pa que coño me meto en estos barrizales. Todavía vendrá alguien a decirme que al cortarme el pelo, al parecer, perdí la humanidad.
Vale. Pues una pregunta.
Seguiría vivo M.A. Blanco y unos cuantos mas si negociar no fuera una opción económica?
Venga, que falta el otro, el que ahora va y me llama demagogo.
Voy a combatir la gripe con orujo, que es muy efectivo
Se me olvidaba. Ya hemos cambiado la ley para que los barcos puedan llevar guardas con armamento militar. Que pagamos a medias con los armadores. Podre tomar un bocata de atún con mayonesa a mitad de precio?
Pensaba hacerlo contando una historia en clave de humor, con paralelismos alusivos, pero que coño!!!
El tema no da para humores ni jacarandas. Escuchar todo lo que estos días he tenido que escuchar sobre el secuestro del atunero me ha ido encendiendo.
Veamos.
Empresario monta empresa.
Empresa con trabajo de alto riesgo (para los trabajadores, claro)
Empresario se infla a beneficios (que el negara, por supuesto. Y cuando no gane lo que necesita para su tren de vida, a la mierda los trabajadores)
Empresario va y se la suda si el barco se sale de los limites protegidos por las fuerzas internacionales (fuerzas que ya nos cuestan una pasta a nosotros, no a los empresarios)
Piratas que secuestran barco.
Y como no, todo dios a reclamar al gobierno que haga algo, que lo haga rápido, y que a ver que hace que después ya le pedirermos explicaciones (haga lo que haga)
Soldados que atrapan piratas. (¿ ya no se puede atrapar piratas?)
Gentes que gritan que los suelten, para que así los otros piratas suelten a los marineros capturados.
Gobierno que haga lo que haga se quedara jodido.
Final feliz, pero mañana ya hablaremos.
Perfecto.
Se ha pagado rescate. Se ha negociado con secuestradores. Ni se sabe el costo de la operación.
Y digo yo... ahora le van a cobrar al armador los gastos? Porque el negocio es suyo. Porque el barco es suyo. Porque quien pone el precio del atún es el y sus amigos
No se pa que coño me meto en estos barrizales. Todavía vendrá alguien a decirme que al cortarme el pelo, al parecer, perdí la humanidad.
Vale. Pues una pregunta.
Seguiría vivo M.A. Blanco y unos cuantos mas si negociar no fuera una opción económica?
Venga, que falta el otro, el que ahora va y me llama demagogo.
Voy a combatir la gripe con orujo, que es muy efectivo
Se me olvidaba. Ya hemos cambiado la ley para que los barcos puedan llevar guardas con armamento militar. Que pagamos a medias con los armadores. Podre tomar un bocata de atún con mayonesa a mitad de precio?
lunes, 16 de noviembre de 2009
Los medios...
Que de cosas nos enseñan!!!
Para aprender, cuando no sepáis que hacer os dedicáis a escuchar a los medios y sus impecables explicaciones y definiciones. Por ejemplo: el violador nocturno, llamado así porque aprovechaba la noche para cometer sus delitos.
......
.........
..........
AH!!!!
Puta gripe, como me tiene.
Para aprender, cuando no sepáis que hacer os dedicáis a escuchar a los medios y sus impecables explicaciones y definiciones. Por ejemplo: el violador nocturno, llamado así porque aprovechaba la noche para cometer sus delitos.
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AH!!!!
Puta gripe, como me tiene.
Desde El Alto (I)
Del autor de estos cuentos sociales podría decir tantas cosas...
Con eso solo conseguiría llegar a la conclusión de que aun son muchas mas las que no podría decir porque no dedique todo el tiempo necesario para saber de ellas.
El mejor prologo es quizá aquel que no se escribe. Aquí tenéis la primera entrega de una serie de cuentos escritos desde dentro, desde ese lugar en el que los personajes existen, se les puede tocar y escuchar su dolor, su risa, su mirada triste y sus esperanzas desvanecidas.
Y si cuando terminéis las entregas, os intriga quien es el autor, lo tenéis fácil. Una visita a la vida día a día de un hombre ama de casa y le conoceréis.
Ahora os dejo con...
...............................................................................
A l@s que quieran saber.
A l@s que quieran luchar.
A l@s que quieran cambiar.
Bolivia, y por supuesto El Alto, está llena de increíbles rumores y terribles evidencias. Uno de esos increíbles (y harán bien en no creerlo) rumores es que hay, por alguna parte, un político que gobierna preocupado por la gente, que no roba y que manda obedeciendo (consigna zapatista), pero nadie sabe en qué prefectura, ayuntamiento o ministerio está. Otro habla de un padre que no pega a sus hijos (o un marido que no pega a su mujer, y perdón por el lenguaje tradicional) pero ningún hijo lo ha conocido. También se cuenta que hay un profesor/a que sabe dar clases, que le gusta su trabajo y que respeta a sus alumnos, pero tampoco nadie sabe en qué escuela enseña. Las evidencias, además de terribles, son más extensas y tienen nombre propio. La primera, por empezar por arriba de la mierda, se llama Hugo Bánzer y Jaime Paz Zamora. El primero es un asesino sediento de poder, bajito y con bigote (¿les suena?). Sus víctimas favoritas son los mineros y los campesinos contestatarios de Achacachi. Es jefe del partido A.D.N. (¡vivan los genotipos puros, mueran los sucios genes de indios y otras basuras!) cuyos colores son el blanco, el rojo y negro: si tienen tiempo miren una bandera nazi a ver si encuentran alguna semejanza. Una pintada en un muro cercano al Teatro Municipal decía: "Ayúdenos a gobernar: tortúrese. Gracias. Bánzer". Por cierto, que ya se me olvidaba, este tipejo gobierna Bolivia con el imprescindible apoyo de Jaime "traidor" Paz Zamora. A lo mejor no les interesa saber quién es este otro canalla, pero se lo voy a contar. Jaime es hermano de un guerrillero del ELN que sucedió a la guerrilla del Che. Preside el M.I.R., movimiento de izquierda revolucionario, y sí: han leído bien. En cuanto pudo cambió la metralleta, símbolo digno de la izquierda, por un miserable gallo (y qué culpa tendrá el pobre animalillo). Gobernó gracias a la ayuda de los nazis de A.D.N. y ahora les devuelve el favor. Es vicepresidente de la Internacional Socialista y, por supuesto, amigo de González, Blair y Schoreder (si se escribe así). Hace poco fue cómplice junto a Hugo Bánzer del asesinato de seis manifestantes: sus amigos deberían dejar de serlo y darle la patada en el culo (o en los huevos), pero no lo hacen. La política de Europa también es bananera y tercermundista, además de estar también llena de mierda y muertos inocentes. Otra evidencia tiene nombre de niña: Gimena Choque Quispe (a quién no le gusten los apellidos quechuas y aimaras que se haga revisar el sentido del buen gusto). Esta niña asiste a la escuela de apoyo que hemos iniciado Mercedes y yo (y que ahora van a continuar dos chicas alteñas con ganas de no pertenecer a ninguna terrible evidencia). Tiene siete años, una voz aguda y dulce y una sonrisilla que despierta al antropófago que todos llevamos dentro. Siempre se preocupa en terminar su tarea. Cuando las hace sostiene en la mano izquierda un puñado de bolígrafos y lápices y con la derecha va seleccionando con el que escribe. Así su tarea es un excepcional encaje de policromía. El otro día jugaba con ella a hacerle cosquillas. Se reía, estaba contenta. Se me escapaba y yo la perseguía. De repente se quedó sola en el patio y yo corrí para agarrarla. Salió corriendo, desesperada. Cuando la agarré lloraba fuera de sí. No pude consolarla, repetía una y otra vez que quería irse a su casa. Yesica, su hermana, tuvo que llevársela. Karina, psicóloga especializada en niñas, me contó luego que la reacción de Gimena fue típica de alguien que ha sufrido violación, acoso o alguna experiencia traumática. Luego nos acordamos que Gimena falta de vez en cuando a clase y nos dice que su papá se la ha llevado. Voy a ver si consigo engañarme y creer que sólo fue un susto, no vaya a ser que algún día conozca al padre y termine en la cárcel (yo). Otra evidencia es el servicio de salud boliviano. Si no pagas no existe. Muchas veces la gente puede pagar la cama y la medicación pero no la cirugía. Entonces se pasan varios días en el hospital y luego se van a sus casas a morir. Los campesinos que les metieron bala oficial en las últimas revueltas siguen el los hospitales con el plomo dentro: no pueden costearse la cirugía y el gobierno no va a molestarse en esas tonterías. Si la enfermedad va a ser difícil de curar los padres deciden dejar que sus hijos mueran porque no pueden pagar la medicación, o no quieren molestarse en buscar más dinero. Aquí muchos nacen ya muertos, descompuestos e inútiles para ser personas. También las víctimas tienen parte de culpa de ser víctimas, no se puede pasar por alto. Evidencia hispano-boliviana: Intervida. No tengo los datos aquí así que no voy a inventármelos. Los interesados pueden consultar la revista OeNeGe del mes de Mayo. La evidencia es que Intervida se enriquece a costa de la pobreza de Bolivia. Me voy a ahorrar calificar esto último, pero es difícil no atinar con la lista de adjetivos de quien se enriquece con la miseria de otros (posiblemente todos sean delito si se publican). Pero voy a darme el lujo de terminar con otro tipo de evidencias: Miguel Ángel y Lorena. Son un matrimonio de bolivianos. Él estuvo con el Che (Ernesto Guevara) en África y fue el apoyo médico de la guerrilla de Bolivia. No entró en combate porque fue detenido y torturado. No habló. Aún sigue activo y luchando. En una ocasión tuvo que insultar a Paz Zamora, Jaime, en su despacho y mandarlo a la mierda. Miguel Ángel fue fundador del M.I.R. Lorena está a punto de conseguir su tercera licenciatura. Es una buena directora de colegio. Podría serlo de cualquier colegio rico de La Paz pero sigue luchando en uno de El Alto. Los padres y madres y los profesores/as están a punto de conseguir que abandone: ¿Alguien lo entiende? Así es Bolivia: un país lleno de hombres y mujeres muertos en vida, y los pocos vivos que hay los quieren matar. Espero que no lo consigan.
En algún lugar de El Alto
Junio del año 2000
FM
Con eso solo conseguiría llegar a la conclusión de que aun son muchas mas las que no podría decir porque no dedique todo el tiempo necesario para saber de ellas.
El mejor prologo es quizá aquel que no se escribe. Aquí tenéis la primera entrega de una serie de cuentos escritos desde dentro, desde ese lugar en el que los personajes existen, se les puede tocar y escuchar su dolor, su risa, su mirada triste y sus esperanzas desvanecidas.
Y si cuando terminéis las entregas, os intriga quien es el autor, lo tenéis fácil. Una visita a la vida día a día de un hombre ama de casa y le conoceréis.
Ahora os dejo con...
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A l@s que quieran saber.
A l@s que quieran luchar.
A l@s que quieran cambiar.
Bolivia, y por supuesto El Alto, está llena de increíbles rumores y terribles evidencias. Uno de esos increíbles (y harán bien en no creerlo) rumores es que hay, por alguna parte, un político que gobierna preocupado por la gente, que no roba y que manda obedeciendo (consigna zapatista), pero nadie sabe en qué prefectura, ayuntamiento o ministerio está. Otro habla de un padre que no pega a sus hijos (o un marido que no pega a su mujer, y perdón por el lenguaje tradicional) pero ningún hijo lo ha conocido. También se cuenta que hay un profesor/a que sabe dar clases, que le gusta su trabajo y que respeta a sus alumnos, pero tampoco nadie sabe en qué escuela enseña. Las evidencias, además de terribles, son más extensas y tienen nombre propio. La primera, por empezar por arriba de la mierda, se llama Hugo Bánzer y Jaime Paz Zamora. El primero es un asesino sediento de poder, bajito y con bigote (¿les suena?). Sus víctimas favoritas son los mineros y los campesinos contestatarios de Achacachi. Es jefe del partido A.D.N. (¡vivan los genotipos puros, mueran los sucios genes de indios y otras basuras!) cuyos colores son el blanco, el rojo y negro: si tienen tiempo miren una bandera nazi a ver si encuentran alguna semejanza. Una pintada en un muro cercano al Teatro Municipal decía: "Ayúdenos a gobernar: tortúrese. Gracias. Bánzer". Por cierto, que ya se me olvidaba, este tipejo gobierna Bolivia con el imprescindible apoyo de Jaime "traidor" Paz Zamora. A lo mejor no les interesa saber quién es este otro canalla, pero se lo voy a contar. Jaime es hermano de un guerrillero del ELN que sucedió a la guerrilla del Che. Preside el M.I.R., movimiento de izquierda revolucionario, y sí: han leído bien. En cuanto pudo cambió la metralleta, símbolo digno de la izquierda, por un miserable gallo (y qué culpa tendrá el pobre animalillo). Gobernó gracias a la ayuda de los nazis de A.D.N. y ahora les devuelve el favor. Es vicepresidente de la Internacional Socialista y, por supuesto, amigo de González, Blair y Schoreder (si se escribe así). Hace poco fue cómplice junto a Hugo Bánzer del asesinato de seis manifestantes: sus amigos deberían dejar de serlo y darle la patada en el culo (o en los huevos), pero no lo hacen. La política de Europa también es bananera y tercermundista, además de estar también llena de mierda y muertos inocentes. Otra evidencia tiene nombre de niña: Gimena Choque Quispe (a quién no le gusten los apellidos quechuas y aimaras que se haga revisar el sentido del buen gusto). Esta niña asiste a la escuela de apoyo que hemos iniciado Mercedes y yo (y que ahora van a continuar dos chicas alteñas con ganas de no pertenecer a ninguna terrible evidencia). Tiene siete años, una voz aguda y dulce y una sonrisilla que despierta al antropófago que todos llevamos dentro. Siempre se preocupa en terminar su tarea. Cuando las hace sostiene en la mano izquierda un puñado de bolígrafos y lápices y con la derecha va seleccionando con el que escribe. Así su tarea es un excepcional encaje de policromía. El otro día jugaba con ella a hacerle cosquillas. Se reía, estaba contenta. Se me escapaba y yo la perseguía. De repente se quedó sola en el patio y yo corrí para agarrarla. Salió corriendo, desesperada. Cuando la agarré lloraba fuera de sí. No pude consolarla, repetía una y otra vez que quería irse a su casa. Yesica, su hermana, tuvo que llevársela. Karina, psicóloga especializada en niñas, me contó luego que la reacción de Gimena fue típica de alguien que ha sufrido violación, acoso o alguna experiencia traumática. Luego nos acordamos que Gimena falta de vez en cuando a clase y nos dice que su papá se la ha llevado. Voy a ver si consigo engañarme y creer que sólo fue un susto, no vaya a ser que algún día conozca al padre y termine en la cárcel (yo). Otra evidencia es el servicio de salud boliviano. Si no pagas no existe. Muchas veces la gente puede pagar la cama y la medicación pero no la cirugía. Entonces se pasan varios días en el hospital y luego se van a sus casas a morir. Los campesinos que les metieron bala oficial en las últimas revueltas siguen el los hospitales con el plomo dentro: no pueden costearse la cirugía y el gobierno no va a molestarse en esas tonterías. Si la enfermedad va a ser difícil de curar los padres deciden dejar que sus hijos mueran porque no pueden pagar la medicación, o no quieren molestarse en buscar más dinero. Aquí muchos nacen ya muertos, descompuestos e inútiles para ser personas. También las víctimas tienen parte de culpa de ser víctimas, no se puede pasar por alto. Evidencia hispano-boliviana: Intervida. No tengo los datos aquí así que no voy a inventármelos. Los interesados pueden consultar la revista OeNeGe del mes de Mayo. La evidencia es que Intervida se enriquece a costa de la pobreza de Bolivia. Me voy a ahorrar calificar esto último, pero es difícil no atinar con la lista de adjetivos de quien se enriquece con la miseria de otros (posiblemente todos sean delito si se publican). Pero voy a darme el lujo de terminar con otro tipo de evidencias: Miguel Ángel y Lorena. Son un matrimonio de bolivianos. Él estuvo con el Che (Ernesto Guevara) en África y fue el apoyo médico de la guerrilla de Bolivia. No entró en combate porque fue detenido y torturado. No habló. Aún sigue activo y luchando. En una ocasión tuvo que insultar a Paz Zamora, Jaime, en su despacho y mandarlo a la mierda. Miguel Ángel fue fundador del M.I.R. Lorena está a punto de conseguir su tercera licenciatura. Es una buena directora de colegio. Podría serlo de cualquier colegio rico de La Paz pero sigue luchando en uno de El Alto. Los padres y madres y los profesores/as están a punto de conseguir que abandone: ¿Alguien lo entiende? Así es Bolivia: un país lleno de hombres y mujeres muertos en vida, y los pocos vivos que hay los quieren matar. Espero que no lo consigan.
En algún lugar de El Alto
Junio del año 2000
FM
jueves, 12 de noviembre de 2009
Con la baja...
... desde El Alto.
No es si no un juego de palabras para, aprovechando que estoy de baja, que cosas, verdad?. Si me descuido me jubilo sin pillar una baja. Pues eso. como no me apetece escribir, como estoy espeso, como he andado rebuscando, organizando y a causa de ello he encontrado una serie de cuentos que ya había publicado en lo que hace años fuera una web llamada CanalMurcia, bajo el titulo genérico de "desde El Alto", me encantaría volver a publicarlos pero... como no son míos, como no se si habrá cambiado algo en relación a derechos de publicación, etc, etc, desde aquí solicito autorización publica de su autor, un hombre ama de casa que saca tiempo para todo el muy jodio.
Y como no me encuentro muy católico (eso si que seria difícil!!! ) me voy a medicarme.
No es si no un juego de palabras para, aprovechando que estoy de baja, que cosas, verdad?. Si me descuido me jubilo sin pillar una baja. Pues eso. como no me apetece escribir, como estoy espeso, como he andado rebuscando, organizando y a causa de ello he encontrado una serie de cuentos que ya había publicado en lo que hace años fuera una web llamada CanalMurcia, bajo el titulo genérico de "desde El Alto", me encantaría volver a publicarlos pero... como no son míos, como no se si habrá cambiado algo en relación a derechos de publicación, etc, etc, desde aquí solicito autorización publica de su autor, un hombre ama de casa que saca tiempo para todo el muy jodio.
Y como no me encuentro muy católico (eso si que seria difícil!!! ) me voy a medicarme.
miércoles, 28 de octubre de 2009
Similitudes?
Pues no se. Lo cierto es que no me apetece pensar, y sin querer me ha venido al recuerdo este vídeo. Sin duda una pasada. O no?
martes, 27 de octubre de 2009
Cine, cine, cine... mas cine por favor (IV)
AGORA
Esta científicamente comprobado que si preguntas a tres personas sobre una misma cosa, recibirás tres respuestas diferentes. Aleluya!!!! Eso significa que seguimos siendo únicos e irrepetibles. Esta es la razón por la que decidí ir a ver Agora.
Poco que decir de la película. Como una imagen vale mas que mil palabras... aquí os dejo un trozo de peli...
Perdón, no era ese vídeo, era este...
Que desastre, pensareis. Ya ni se fija en lo que sube a su blog este paisanin.
Pues si, si me fijo. Y cuando veáis la película os daréis cuenta de porque los puse.
Quería hablar de fanatismo, de cinismo, de ira, de vandalismo, de masas encendidas, de preguntas trampa, de inmovilidad en sus creencias mortíferas. Mas? No querréis que me pase todo el rato hablando de los cristianos y sus representantes legales aquí en la tierra. Para eso esta Amenabar que con sus 50 millones de € ha hecho una buena película.
-Si pero... los protagonistas no terminan de llegar al publico
Vale. Mira que si resulta que es justo lo que quería, para que así nadie se distrajera de lo importante: la intransigencia.
Que ganas tengo de que vuelva Nasko. No pude ni tomar un café para charlar sobre la peli.
Nota del autor, o sea mía.- Aquí os dejo el enlace al primer vídeo del que he usado un trozo para hacer el montaje. Y esto no lo aclaro por la SGAE, si no por el autor que es quien de verdad debe cobrar. Este es el vídeo original
Esta científicamente comprobado que si preguntas a tres personas sobre una misma cosa, recibirás tres respuestas diferentes. Aleluya!!!! Eso significa que seguimos siendo únicos e irrepetibles. Esta es la razón por la que decidí ir a ver Agora.
Poco que decir de la película. Como una imagen vale mas que mil palabras... aquí os dejo un trozo de peli...
Perdón, no era ese vídeo, era este...
Que desastre, pensareis. Ya ni se fija en lo que sube a su blog este paisanin.
Pues si, si me fijo. Y cuando veáis la película os daréis cuenta de porque los puse.
Quería hablar de fanatismo, de cinismo, de ira, de vandalismo, de masas encendidas, de preguntas trampa, de inmovilidad en sus creencias mortíferas. Mas? No querréis que me pase todo el rato hablando de los cristianos y sus representantes legales aquí en la tierra. Para eso esta Amenabar que con sus 50 millones de € ha hecho una buena película.
-Si pero... los protagonistas no terminan de llegar al publico
Vale. Mira que si resulta que es justo lo que quería, para que así nadie se distrajera de lo importante: la intransigencia.
Que ganas tengo de que vuelva Nasko. No pude ni tomar un café para charlar sobre la peli.
Nota del autor, o sea mía.- Aquí os dejo el enlace al primer vídeo del que he usado un trozo para hacer el montaje. Y esto no lo aclaro por la SGAE, si no por el autor que es quien de verdad debe cobrar. Este es el vídeo original
viernes, 23 de octubre de 2009
Se me esta yendo la pinza
Y si eso es así, este sera solo el preámbulo de una serie de desbarres encaminados a incitaros hacia el camino de las barricadas, que empieza a ser el único que DE NUEVO nos queda. Por si acaso, ir preparando el orujo.
Para hacer boca, y como himno de guerra...este vídeo de Paco Ibañez
a galopar, a galopar...hasta enterrarlos en el mar
Para hacer boca, y como himno de guerra...este vídeo de Paco Ibañez
a galopar, a galopar...hasta enterrarlos en el mar
jueves, 22 de octubre de 2009
El atún ha muerto... Viva el atún!!!
Por razones que nunca controle o no me intereso o no tenia porque controlar, siempre me he relacionado con gente joven. Es obvio que jamas se me ocurrió hablar de la mili. Y mira por donde, esta tarde me vino al recuerdo lo mejor de la mili.
Eramos un grupo bien avenido y de culturas diversas. Murcianos, andaluces y vascos. Pa que se enteren los sociólogos de turno. Y nos llevábamos de puta madre. Nuestra actividad favorita era jugar a una mezcla entre frontón y pelota vasca, que consistía en darla a una pelota que estaba dura, pero dura, con la mano. Aquellas sesiones nos abrían el apetito, y al acabar nos íbamos a la cantina de la mami, que era la puerta trasera del comedor de cadetes de la AGA (Academia General del Aire) y nos comíamos unos increíbles bocatas de atún con mayonesa que nos costaban cuatro perras. Eso cuando pagábamos, porque uno del grupo era furrier y si el soldado que esa tarde ayudaba a la mami era un poco sobornable, preguntaba aquello tan socorrido de... tu cuando decías que querías que no te pusiera servicio? Somos 4 de atún con mayonesa. Siempre funcionaba!!!
Y todo esto a que viene? Pues viene a que aquellos tiempos llevan camino de desaparecer. Viene a que dentro de nada el “atún” habrá muerto para nuestros bolsillos y sus precios serán prohibitivos. Viene a que el atún esta destinado a sustituir, en precio, al mas caro de los caviares.
Y eso por que? Pues fácil. Eso es porque va a costar una pasta hacer que profesionales particulares, a los que siempre se les llamo mercenarios pero suena políticamente incorrecto, profesionales adiestrados en el uso de armas de largo alcance, a partir de ahora irán acompañando a los pescadores para protegerlos de los piratas. Genial. Que bien. Estupendo.
Paso de comentar nada mas. Pero si alguien quiere saber algo mas sobre todo esto, si alguien quiere dejar de pensar que esto es algo que ha surgido como consecuencia de..., si alguien quiere tener claro que todo forma parte de un esquema organizado y previsto, pues que se lea en sus ratos El informe Lugano, de Susan George.
Eramos un grupo bien avenido y de culturas diversas. Murcianos, andaluces y vascos. Pa que se enteren los sociólogos de turno. Y nos llevábamos de puta madre. Nuestra actividad favorita era jugar a una mezcla entre frontón y pelota vasca, que consistía en darla a una pelota que estaba dura, pero dura, con la mano. Aquellas sesiones nos abrían el apetito, y al acabar nos íbamos a la cantina de la mami, que era la puerta trasera del comedor de cadetes de la AGA (Academia General del Aire) y nos comíamos unos increíbles bocatas de atún con mayonesa que nos costaban cuatro perras. Eso cuando pagábamos, porque uno del grupo era furrier y si el soldado que esa tarde ayudaba a la mami era un poco sobornable, preguntaba aquello tan socorrido de... tu cuando decías que querías que no te pusiera servicio? Somos 4 de atún con mayonesa. Siempre funcionaba!!!
Y todo esto a que viene? Pues viene a que aquellos tiempos llevan camino de desaparecer. Viene a que dentro de nada el “atún” habrá muerto para nuestros bolsillos y sus precios serán prohibitivos. Viene a que el atún esta destinado a sustituir, en precio, al mas caro de los caviares.
Y eso por que? Pues fácil. Eso es porque va a costar una pasta hacer que profesionales particulares, a los que siempre se les llamo mercenarios pero suena políticamente incorrecto, profesionales adiestrados en el uso de armas de largo alcance, a partir de ahora irán acompañando a los pescadores para protegerlos de los piratas. Genial. Que bien. Estupendo.
Paso de comentar nada mas. Pero si alguien quiere saber algo mas sobre todo esto, si alguien quiere dejar de pensar que esto es algo que ha surgido como consecuencia de..., si alguien quiere tener claro que todo forma parte de un esquema organizado y previsto, pues que se lea en sus ratos El informe Lugano, de Susan George.
lunes, 19 de octubre de 2009
Dialogos de prao
-Que haces?
-Que hago?
-Si, que haces?
-Comiendo
-Comiendo... que comes?
-Gusanos. No lo ves?
-No. no lo veo. Si lo viera no te lo preguntaría
-Ya claro. Cualquiera sabe. A veces preguntamos por preguntar.
-Pues no es el caso. No veo que haya gusanos
-A ver. Hay gusanos. Están enterrados.
-Entonces... sera por eso que no los veo?
-Sera por eso.
-Y te gustan?
-No. Están horribles. Es que me encanta torturarme.
-Pues vaya
-Claro que me gustan coño!! no suelo comer algo que no me guste
-Nunca he comido gusanos
-Estas a tiempo, comete alguno
-si verdad? Me lo sirves tu?
-De eso nada. Si quieres comer, los sacas como hago yo
-Perdona, pero no se si has notado que hay alguna diferencia entre tu y yo. Mi morro es redondin y no es lo que se dice duro. El tuyo es puntiagudo y al parecer, casi una tuneladora
-ay!!! seras cabrón. Me has tirao un bocao!!!
-lo siento. Es que... tengo hambre. Vaya mierda de espinas. Como pinchan
-si oh!!! querrás que vaya desnudo por ahí, para que el primer capullo que se acerque me cosa a bocaos.
-Joder!!!... escuece
-Normal. Es el veneno de las espinas
-Veneno?!!!!
-jajajajajja. No, tranquilo. No tengo veneno. Solo te picara un rato. Así la próxima vez te lo pensaras.
-Esto de los gusanos es una mierda. Yo no se sacarlos
-Claro..claro. El señor es mas cómodo. El señor tiene hambre y solo ha de acercarse al restaurante y maullar un par de veces. Eso causa el efecto mágico. Aparece Vanesita diciendo: Hola Isis, gatito guapo. Hay cada gusto por ahí suelto!! y solucionado. El gatito guapo? Se pone ciego de jamón tierno, costillinas y hasta postre si se tercia.
-El restaurante esta cerrado por vacaciones. Un mes
-vaya oh!!!! por eso el señor tiene hambre. Por eso el señor va y me tira un bocao.
-Joder. Tu también eres un poco corto. Haz como yo, acércate al restaurante todos los días
-Te recuerdo yo a ti ahora, mi querido amigo, que entre tu y yo hay unas diferencias sustanciales. Si yo me acerco al restaurante pueden pasar dos cosas y solo esas dos. Una. Que llegue el típico niño a querer pillarme y como se pincha, llama llorando a papá y papá se lía a patadas conmigo. Dos. Que alguien salga directamente con aquello de: jodía rata con pinchos. Me tenes hasta el culo.
Si..hasta el culo. Pero a mis congéneres de mar bien que os los coméis. Y a veces hasta crudos. Carnívoros de mierda. Y oye, menos mal que no se la ocurrido a Arzak experimentar con nosotros y que llegue algún capullo nuevo rico con la típica frase chorra: mmmmm manjar de dioses!!
-pues sabes que te digo? Que igual os iba mejor. Si gustabais, hasta os cultivarían en serie
-Cultivar verdad?
-Criar. Dije criar. Harían criaderos y estaríais como dios
-tu eres un gilipollas. Menuda esperanza de vida. Ser criado para que te frían
-pues oye, te voy a decir algo. Antes o después palmamos todos. Unos bajo la rueda de un coche. Otros en la piscina, que yo he visto alguno de los tuyos flotando por las mañanas. Digo yo que... ya que hay que morir, si te crían con mimos, calentito, preocupados de que engordéis y estéis sanos... no me jodas. Yo querría algo así. Y encima después, una muerte rápida.
-Coño... me estas convenciendo. Tu no tendrás el email de Arzac?
-No, pero una rata amiga mía tiene el de un chino
(La imagen no es mía. Si eres el autor y te molesta que la use, dilo y la quito)
Moraleja... vas al chino esta noche?
-Que hago?
-Si, que haces?
-Comiendo
-Comiendo... que comes?
-Gusanos. No lo ves?
-No. no lo veo. Si lo viera no te lo preguntaría
-Ya claro. Cualquiera sabe. A veces preguntamos por preguntar.
-Pues no es el caso. No veo que haya gusanos
-A ver. Hay gusanos. Están enterrados.
-Entonces... sera por eso que no los veo?
-Sera por eso.
-Y te gustan?
-No. Están horribles. Es que me encanta torturarme.
-Pues vaya
-Claro que me gustan coño!! no suelo comer algo que no me guste
-Nunca he comido gusanos
-Estas a tiempo, comete alguno
-si verdad? Me lo sirves tu?
-De eso nada. Si quieres comer, los sacas como hago yo
-Perdona, pero no se si has notado que hay alguna diferencia entre tu y yo. Mi morro es redondin y no es lo que se dice duro. El tuyo es puntiagudo y al parecer, casi una tuneladora
-ay!!! seras cabrón. Me has tirao un bocao!!!
-lo siento. Es que... tengo hambre. Vaya mierda de espinas. Como pinchan
-si oh!!! querrás que vaya desnudo por ahí, para que el primer capullo que se acerque me cosa a bocaos.
-Joder!!!... escuece
-Normal. Es el veneno de las espinas
-Veneno?!!!!
-jajajajajja. No, tranquilo. No tengo veneno. Solo te picara un rato. Así la próxima vez te lo pensaras.
-Esto de los gusanos es una mierda. Yo no se sacarlos
-Claro..claro. El señor es mas cómodo. El señor tiene hambre y solo ha de acercarse al restaurante y maullar un par de veces. Eso causa el efecto mágico. Aparece Vanesita diciendo: Hola Isis, gatito guapo. Hay cada gusto por ahí suelto!! y solucionado. El gatito guapo? Se pone ciego de jamón tierno, costillinas y hasta postre si se tercia.
-El restaurante esta cerrado por vacaciones. Un mes
-vaya oh!!!! por eso el señor tiene hambre. Por eso el señor va y me tira un bocao.
-Joder. Tu también eres un poco corto. Haz como yo, acércate al restaurante todos los días
-Te recuerdo yo a ti ahora, mi querido amigo, que entre tu y yo hay unas diferencias sustanciales. Si yo me acerco al restaurante pueden pasar dos cosas y solo esas dos. Una. Que llegue el típico niño a querer pillarme y como se pincha, llama llorando a papá y papá se lía a patadas conmigo. Dos. Que alguien salga directamente con aquello de: jodía rata con pinchos. Me tenes hasta el culo.
Si..hasta el culo. Pero a mis congéneres de mar bien que os los coméis. Y a veces hasta crudos. Carnívoros de mierda. Y oye, menos mal que no se la ocurrido a Arzak experimentar con nosotros y que llegue algún capullo nuevo rico con la típica frase chorra: mmmmm manjar de dioses!!
-pues sabes que te digo? Que igual os iba mejor. Si gustabais, hasta os cultivarían en serie
-Cultivar verdad?
-Criar. Dije criar. Harían criaderos y estaríais como dios
-tu eres un gilipollas. Menuda esperanza de vida. Ser criado para que te frían
-pues oye, te voy a decir algo. Antes o después palmamos todos. Unos bajo la rueda de un coche. Otros en la piscina, que yo he visto alguno de los tuyos flotando por las mañanas. Digo yo que... ya que hay que morir, si te crían con mimos, calentito, preocupados de que engordéis y estéis sanos... no me jodas. Yo querría algo así. Y encima después, una muerte rápida.
-Coño... me estas convenciendo. Tu no tendrás el email de Arzac?
-No, pero una rata amiga mía tiene el de un chino
(La imagen no es mía. Si eres el autor y te molesta que la use, dilo y la quito)
Moraleja... vas al chino esta noche?
domingo, 18 de octubre de 2009
Cine, cine, cine... mas cine por favor (III)
-Con quien hablas?
-Con ellos
-Ellos?
Si ellos. No los veis?. Están ahí, sentados en sus butacas, mirándonos...
Ellos. Pobrin. Si de verdad pudiera ver la sala y comprobar que “ellos” eramos dos personas. Solo dos personas en aquella enorme sala. Y cada uno en una punta. Debe ser lo que tiene ir al cine un martes a las 6 de la tarde. Si llega a saber que eramos dos... se suicida de nuevo
Evitar La Calzada era siempre mi objetivo. Aquella puta rotonda me la tenia jurada. Le daba vueltas, y vueltas. Salia y por mucho que intentara otra cosa, siempre terminaba en ella.
Pero si quería ir a ver la nueva de Woody Allen no tenia mas remedio que hacerlo en los Cines Yelmo, de La Calzada. Alguien me dijo... vete por Tremañes, das mas vuelta pero sales derecho. Y así fue, y de paso comprobé que he de ir a la Campa Torres, para hacer unas tomas de Gijón que no tengo aun.
-UNA, lo dije bien claro y mirando a los ojos a la taquillera, una entrada para Si la cosa funciona.
Y funciono. Ni me miro, ni le pareció mal que fuera solo. Es mas, creo que le daba igual.
Si os fijáis, aun no he hablado del mito de las salas de cine: las palomitas!!!! pues bien. Me niego a pagar 6 euros por unas palomitas. Queda claro?
Que si me vi reflejado en algún momento de la peli? Si.
Que si me divertí? Si.
Que si me pareció entrañable, simpática, dulce, loca, sutil, descarada, ácida?
Si... si.. si
En resumen:Woody Allen en su mejor epoca.
A cada uno lo suyo
Como bien sabéis, pero por si no lo sabéis, el titulo genérico de mis post de cine no es mio.
Es el titulo de una canción de Aute en su álbum Cuerpo a cuerpo que escuchaba en otros tiempos, pero que me venia de.. cine
Es el titulo de una canción de Aute en su álbum Cuerpo a cuerpo que escuchaba en otros tiempos, pero que me venia de.. cine
sábado, 17 de octubre de 2009
Monty y el amor (Basado en un hecho real)
Yo viajo poco, y me refiero a salir de España. Para eso tengo a mi amigo que lo hace por el y por mi. No para. Al regreso de su ultima escapada, esta vez a Tailandia, apareció en casa antes de haber pasado por la suya.
-me echabas de menos?. O allí no había buena cerveza y has llegado con mono de las mías?
Mientras hablaba ya tenia abiertas dos Paulanner bien frías, en sus correspondientes vasos y por supuesto, muy bien servidas. El, mi amigo, rebuscaba en una maleta hasta que saco una caja de tamaño mediano que me entrego.
-Bua!!!! un regalo de lejanas tierras. Es hierba tailandesa?
-Mira, yo se que tu no crees en mariconadas, pero no pude resistirme a traerlo. Aquí tienes. Todo tuyo
Abrí la caja y lo mire
-Un oso de peluche. Me has traído de Tailandia UN OSO DE PELUCHE. Es una forma sutil de decirme que no debo seguir durmiendo solo?
-No pienso comentar mucho. Tu solo hazle un gesto de cariño, un mimo... bésalo coño!!!!
Si hubiera vuelto de Colombia, ya tenia seguro el motivo de su viaje, aunque claro, en Tailandia también podía haberse puesto hasta el culo. Pero no, su tono de voz era...normal?
-Que lo bese. Que le haga un mimo. Quieres que le haga un mimo a mi recién estrenado osito de peluche. Que digo osito...esto es... es. Que coño es esto Arturo?
- Quieres besarlo?
Que podía perder. Era tan fácil a veces hacer feliz a mi amigo. Así, tome aquella cosa en mis manos y lo bese
- JODER!!!!
Casi se me cae de las mano. Me quede frió, mirando aquella cosa. Aquella “cosa” había temblado, emitió como un susurro. Estaba...vivo?
-Arturo...dime que es esto.
- No lo se Ernesto. Solo se que si lo mimas, si lo quieres, si le das...amor, el crece.
-Crece. Quieres decir que va creciendo, que se alimenta de amor. Si?
-Bueno, eso me han dicho. No, no es que se alimente de amor. Come de todo, de todo, como tu. Pero el amor le hace crecer.
El resto de la visita fue usado en degustar las cervezas y hablar en términos generales de su viaje. Nunca entraba en detalles ni yo se los pedía. Era mi amigo. Bastaba con lo que el quisiera contarme.
Arturo marcho, yo recogí un poco la cocina, fregué los vasos, disfrute de una ducha tibia y me metí en la cama. Al apagar la luz escuche de nuevo el susurro. Monty!!!. me he dejado a Monty en el sofá. Salte de la cama y fui por el. De vuelta a la cama, con Monty en brazos, me sorprendí pensando sobre si estaba volviéndome loco. Que coño hacia yo saltando de la cama para no dejar a un “bicho” de peluche solo en el sofá?
Lo cierto es que a pesar de mis escepticismo, de mi falta de fantasía, acosté a Monty junto a mi y... le di un beso.
-Buenas noches Monty
Cuando desperté tuve que separar a Monty de mi cuello. Estaba “abrazado” ami. Era cálido, suave y...feo!!! Era feo de cojones, pero tenia algo que lo hacia fácil de querer.
Si, decididamente estas volviéndote loco Ernesto. Pero que mas da. Acaso no lo has estado siempre un poco. Que sea por lo menos con motivo. Termine de afeitarme, eso que tanto odio, y prepare un desayuno. Un desayuno para DOS. Y vaya si come de todo el tal Monty, y en que cantidades. Y no. no me pidáis que lo describa, porque no seria capaz. Imaginaros un... un bicho de peluche, eso es. Feo, con unos ojos llenos de luz. OJOS!!! Monty tenia ojos, y me miraba. No me había dado cuenta. Desde que despertó, miraba toda la casa, me seguía, me miraba sin perder detalle. Aquellos ojos miraban mas allá de lo permitido, era como si me desnudara por dentro. Miraba mi alma.
-Monty, he de marchar a trabajar. Te diría que puedes salir, pero sinceramente, no respondo de la reacción de quien te vea. El resto de los humanos aun se creen cuerdos y no te “creerán”, no se creerán que eres lo que ... lo que quiera que seas.
Monty no hablaba, o al menos aun no. A saber de lo que era capaz mi nuevo compañero. Pero entendía y me hacia saber con su mirada y sus gestos que entendía. Quedo tumbado en el sofá, relajado.
-Joder Monty!!! has vaciado el frigo? Que has comido chico?.. estas mas gordo. Estas.. creciendo?
Todo aquello no podía ser si no un sueño tipo matrix, pero lo cierto mis queridos lectores es que Monty “crecía”, y lo hacia a cada beso, a cada mimo, a cada gesto de amor hacia el. Y lo que al principio fue algo tan hermoso como demostrarme, y de forma visual, que era capaz de amar, pronto empezó a ser un pequeño problema.
-Monty, ya no cabemos en la cama los dos. No te preocupes, yo pongo un sofá cama aquí, junto a la grande y así seguimos estando juntos.
Pero en muy poco tiempo Monty no solo no cabía en la cama. No cabía casi en la cocina, a duras penas podía salir por la puerta. Había que dar una solución a aquello. Y me puse manos a la obra. Nunca mejor dicho lo de obra. Hice un anexo a la casa con una puerta especial en medidas, una cama especial para los dos, una mesa adecuada a su tamaño a la que yo tenia que acceder casi con escalera y todo un sin fin de reformas. Mis ahorros de mucho tiempo se fueron con el amor ha Monty.
Pero el crecía. Yo le amaba y el crecía. Y cuanto mas le amaba, mas brillantes eran sus ojos, mas entrañable su mirada y mas deseaba amarlo.
Y el mas crecía!!!!
Entre ir adecuando el hábitat para Monty y la compra en el super, el sueldo apenas llegaba a día 20. Empece a hacer horas extras. Salia de casa a las 7 de la mañana y volvia a veces pasadas las once de la noche. Una noche, al regresar derrotado de un día duro de cojones... Monty me miro suplicando una caricia.
-Monty, perdona pero no estoy para caricias. No me tengo en pie. Siento que me hayas esperado para cenar. Yo no cenare. Solo quiero dormir. Hasta mañana.
Mi ritmo de trabajo era cada vez mas frenético, mas y mas horas. Llegue a pasar la noche en una sala donde trabajaba, solo para poder dormir un rato.
Cuando duro aquello? No lo se. Pero desperté de aquella pesadilla cuando una noche al llegar a casa descubrí sobre el sofá lo que parecían restos de un oso de peluche.
Monty había “desaparecido”. Igual que creció por mi amor, mi desamor al tener que trabajar todo el día para poder acomodar casi día a día su hábitat y comprar alimentos para los dos, le había hecho desaparecer.
Moraleja... no hay dios que entienda esto del amor.
Nota del autor.- Historia basada en un hecho real, si. En el nuevo anuncio de no se que coche :)
-me echabas de menos?. O allí no había buena cerveza y has llegado con mono de las mías?
Mientras hablaba ya tenia abiertas dos Paulanner bien frías, en sus correspondientes vasos y por supuesto, muy bien servidas. El, mi amigo, rebuscaba en una maleta hasta que saco una caja de tamaño mediano que me entrego.
-Bua!!!! un regalo de lejanas tierras. Es hierba tailandesa?
-Mira, yo se que tu no crees en mariconadas, pero no pude resistirme a traerlo. Aquí tienes. Todo tuyo
Abrí la caja y lo mire
-Un oso de peluche. Me has traído de Tailandia UN OSO DE PELUCHE. Es una forma sutil de decirme que no debo seguir durmiendo solo?
-No pienso comentar mucho. Tu solo hazle un gesto de cariño, un mimo... bésalo coño!!!!
Si hubiera vuelto de Colombia, ya tenia seguro el motivo de su viaje, aunque claro, en Tailandia también podía haberse puesto hasta el culo. Pero no, su tono de voz era...normal?
-Que lo bese. Que le haga un mimo. Quieres que le haga un mimo a mi recién estrenado osito de peluche. Que digo osito...esto es... es. Que coño es esto Arturo?
- Quieres besarlo?
Que podía perder. Era tan fácil a veces hacer feliz a mi amigo. Así, tome aquella cosa en mis manos y lo bese
- JODER!!!!
Casi se me cae de las mano. Me quede frió, mirando aquella cosa. Aquella “cosa” había temblado, emitió como un susurro. Estaba...vivo?
-Arturo...dime que es esto.
- No lo se Ernesto. Solo se que si lo mimas, si lo quieres, si le das...amor, el crece.
-Crece. Quieres decir que va creciendo, que se alimenta de amor. Si?
-Bueno, eso me han dicho. No, no es que se alimente de amor. Come de todo, de todo, como tu. Pero el amor le hace crecer.
El resto de la visita fue usado en degustar las cervezas y hablar en términos generales de su viaje. Nunca entraba en detalles ni yo se los pedía. Era mi amigo. Bastaba con lo que el quisiera contarme.
Arturo marcho, yo recogí un poco la cocina, fregué los vasos, disfrute de una ducha tibia y me metí en la cama. Al apagar la luz escuche de nuevo el susurro. Monty!!!. me he dejado a Monty en el sofá. Salte de la cama y fui por el. De vuelta a la cama, con Monty en brazos, me sorprendí pensando sobre si estaba volviéndome loco. Que coño hacia yo saltando de la cama para no dejar a un “bicho” de peluche solo en el sofá?
Lo cierto es que a pesar de mis escepticismo, de mi falta de fantasía, acosté a Monty junto a mi y... le di un beso.
-Buenas noches Monty
Cuando desperté tuve que separar a Monty de mi cuello. Estaba “abrazado” ami. Era cálido, suave y...feo!!! Era feo de cojones, pero tenia algo que lo hacia fácil de querer.
Si, decididamente estas volviéndote loco Ernesto. Pero que mas da. Acaso no lo has estado siempre un poco. Que sea por lo menos con motivo. Termine de afeitarme, eso que tanto odio, y prepare un desayuno. Un desayuno para DOS. Y vaya si come de todo el tal Monty, y en que cantidades. Y no. no me pidáis que lo describa, porque no seria capaz. Imaginaros un... un bicho de peluche, eso es. Feo, con unos ojos llenos de luz. OJOS!!! Monty tenia ojos, y me miraba. No me había dado cuenta. Desde que despertó, miraba toda la casa, me seguía, me miraba sin perder detalle. Aquellos ojos miraban mas allá de lo permitido, era como si me desnudara por dentro. Miraba mi alma.
-Monty, he de marchar a trabajar. Te diría que puedes salir, pero sinceramente, no respondo de la reacción de quien te vea. El resto de los humanos aun se creen cuerdos y no te “creerán”, no se creerán que eres lo que ... lo que quiera que seas.
Monty no hablaba, o al menos aun no. A saber de lo que era capaz mi nuevo compañero. Pero entendía y me hacia saber con su mirada y sus gestos que entendía. Quedo tumbado en el sofá, relajado.
-Joder Monty!!! has vaciado el frigo? Que has comido chico?.. estas mas gordo. Estas.. creciendo?
Todo aquello no podía ser si no un sueño tipo matrix, pero lo cierto mis queridos lectores es que Monty “crecía”, y lo hacia a cada beso, a cada mimo, a cada gesto de amor hacia el. Y lo que al principio fue algo tan hermoso como demostrarme, y de forma visual, que era capaz de amar, pronto empezó a ser un pequeño problema.
-Monty, ya no cabemos en la cama los dos. No te preocupes, yo pongo un sofá cama aquí, junto a la grande y así seguimos estando juntos.
Pero en muy poco tiempo Monty no solo no cabía en la cama. No cabía casi en la cocina, a duras penas podía salir por la puerta. Había que dar una solución a aquello. Y me puse manos a la obra. Nunca mejor dicho lo de obra. Hice un anexo a la casa con una puerta especial en medidas, una cama especial para los dos, una mesa adecuada a su tamaño a la que yo tenia que acceder casi con escalera y todo un sin fin de reformas. Mis ahorros de mucho tiempo se fueron con el amor ha Monty.
Pero el crecía. Yo le amaba y el crecía. Y cuanto mas le amaba, mas brillantes eran sus ojos, mas entrañable su mirada y mas deseaba amarlo.
Y el mas crecía!!!!
Entre ir adecuando el hábitat para Monty y la compra en el super, el sueldo apenas llegaba a día 20. Empece a hacer horas extras. Salia de casa a las 7 de la mañana y volvia a veces pasadas las once de la noche. Una noche, al regresar derrotado de un día duro de cojones... Monty me miro suplicando una caricia.
-Monty, perdona pero no estoy para caricias. No me tengo en pie. Siento que me hayas esperado para cenar. Yo no cenare. Solo quiero dormir. Hasta mañana.
Mi ritmo de trabajo era cada vez mas frenético, mas y mas horas. Llegue a pasar la noche en una sala donde trabajaba, solo para poder dormir un rato.
Cuando duro aquello? No lo se. Pero desperté de aquella pesadilla cuando una noche al llegar a casa descubrí sobre el sofá lo que parecían restos de un oso de peluche.
Monty había “desaparecido”. Igual que creció por mi amor, mi desamor al tener que trabajar todo el día para poder acomodar casi día a día su hábitat y comprar alimentos para los dos, le había hecho desaparecer.
Moraleja... no hay dios que entienda esto del amor.
Nota del autor.- Historia basada en un hecho real, si. En el nuevo anuncio de no se que coche :)
Cine, cine, cine... mas cine por favor (II)
Si fuera mujer dedicaría el resto de mis días a seducirlo y dejarme seducir por el. Cuando me enteré de su nueva película, y a pesar de que en San Sebastian siendo la película favorita no ganara nada, tuve claro que iba a verla.
-Para EL SECRETO DE SUS OJOS
-Cuantas entradas? Pregunta la niña de la taquilla.
Mire a mi alrededor y no había nadie detrás ni junto a mi.
-Solo UNA, dije intentando que no se notara mucho que me jode ir solo al cine.
No lo conseguí. No conseguí evitar la cara de aquella niña pensando... que putada, venir solo al cine.
Los cines Centro de Gijón me gustan. Aparco cerca, doy un paseo, y las salas son pequeñas y acogedoras.
Ricardo Darin me encanta. De mayor quisiera ser como el. Lo jodido es que soy mayor que el. Pero detalles al margen, disfrute con la película, con el guion, con los personajes, y como no, con esa Argentina siempre en crisis, siempre indolente. Coño!!! solo sacan el orgullo cuando vienen aquí y nos dan la brasa con que si “allá” las horas extras se pagan tres veces mas caras, “allá” viven en casas de 6 habitaciones, “allá”... Che, pará, pará, pará!!! no me rompás mas las bolas.
Ella esta increíble. Bella, sensual, entrañable. Envidio al compañero de trabajo. Es capaz de responder al teléfono y dejar flipao a quien llama. Y por supuesto, muy bien retratado el facha de turno, engominado, chulo, prepotente. Ellos de eso saben mucho.
Me privan las estaciones de tren, y la escena de la estación me dejo ensimismado por un rato.
Los cines Centro de Gijón me gustan también porque al salir paso por una hamburguesería casera, me pido una doble con todo, una cerveza... saco el coche del parking después de haber respirado a Cantábrico un par de veces, y a casa recordando escenas durante el corto trayecto.
Es licito hacer cumplir lo que la justicia sentencio cuando la política se caga en ello?
-Para EL SECRETO DE SUS OJOS
-Cuantas entradas? Pregunta la niña de la taquilla.
Mire a mi alrededor y no había nadie detrás ni junto a mi.
-Solo UNA, dije intentando que no se notara mucho que me jode ir solo al cine.
No lo conseguí. No conseguí evitar la cara de aquella niña pensando... que putada, venir solo al cine.
Los cines Centro de Gijón me gustan. Aparco cerca, doy un paseo, y las salas son pequeñas y acogedoras.
Ricardo Darin me encanta. De mayor quisiera ser como el. Lo jodido es que soy mayor que el. Pero detalles al margen, disfrute con la película, con el guion, con los personajes, y como no, con esa Argentina siempre en crisis, siempre indolente. Coño!!! solo sacan el orgullo cuando vienen aquí y nos dan la brasa con que si “allá” las horas extras se pagan tres veces mas caras, “allá” viven en casas de 6 habitaciones, “allá”... Che, pará, pará, pará!!! no me rompás mas las bolas.
Ella esta increíble. Bella, sensual, entrañable. Envidio al compañero de trabajo. Es capaz de responder al teléfono y dejar flipao a quien llama. Y por supuesto, muy bien retratado el facha de turno, engominado, chulo, prepotente. Ellos de eso saben mucho.
Me privan las estaciones de tren, y la escena de la estación me dejo ensimismado por un rato.
Los cines Centro de Gijón me gustan también porque al salir paso por una hamburguesería casera, me pido una doble con todo, una cerveza... saco el coche del parking después de haber respirado a Cantábrico un par de veces, y a casa recordando escenas durante el corto trayecto.
Es licito hacer cumplir lo que la justicia sentencio cuando la política se caga en ello?
viernes, 16 de octubre de 2009
Cine, cine, cine... mas cine por favor (I)
Y allí estábamos, disfrutando de una coca cola y un café, tiene que haber gustos para todo, y a punto de volver a entrar en una sala de cine.
-Dos para MALDITOS BASTARDOS, por favor.
Desde la ultima vez que pisaba un cine hacia dos años?. Ni recuerdo que fue lo ultimo que vi. Por eso me recree disfrutando de todo, del guaperas que nos corto las entradas, de las cintas rojas que señalizaban las salas, del olor a cine, se olor tan... pues tan eso, tan a cine.
Una sala pequeña, acogedora, cómoda. El momento en que las luces se tornan tenues y la pantalla se ilumina. Algún día que me pille despistado, creyéndome en mis tiempos de crió, aplaudiré cuando se apaguen las luces. Y por fin... la película. Tarantino, Brad Pit... mmmmm, judíos, nazis... y una historia hecha como solo alguien que puede permitirse el lujo de “cambiar” la historia podría hacer.
Al fin un comando de colgaos se dedican solo, y digo solo, a matar nazis. La guerra en si se la sudaba. Su objetivo era matar nazis. Y vaya si los mataban. Y como no podía ser de otra manera, se cargan al Fürer... nada mas y nada menos. Y se lo cargan en un cine de barrio en un pueblucho de Francia. Que acojonante es poder cambiar la historia. Pensaba yo... este Tarantino, no podría hacer una peli en la que algún grupo de judíos confesos se carguen a Isabela la Católica? Que bien nos habría ido.
Pero bueno, que se me va la pinza. Digo que si, que a mi, insisto, a mi me gusto la peli. Desenfadada, buena imagen, argumento abierto, fantasioso y divertido. Ah, y violenta?
Veamos... violencia es pasar por la puerta de atrás de un restaurante y ver en el contenedor restos, muchos restos, de fabada, de criollos, de tiramisu, de carnes y lubinas a la espalda... eso es violencia. Que curioso, ahora que lo pienso. Nunca hay botellas de Don Periñon a medio vaciar.
Violencia es que un dirigente del Santander se jubile con millones de euros. Violencia es que la FAO suplique una solución para mil millones de personas que pasan hambre y a los gobiernos se la traiga al pairo. Eso es violencia. Que le tatuen a un tipo una esvástica en la frente a punta de cuchillo solo es... una putada :)
-Dos para MALDITOS BASTARDOS, por favor.
Desde la ultima vez que pisaba un cine hacia dos años?. Ni recuerdo que fue lo ultimo que vi. Por eso me recree disfrutando de todo, del guaperas que nos corto las entradas, de las cintas rojas que señalizaban las salas, del olor a cine, se olor tan... pues tan eso, tan a cine.
Una sala pequeña, acogedora, cómoda. El momento en que las luces se tornan tenues y la pantalla se ilumina. Algún día que me pille despistado, creyéndome en mis tiempos de crió, aplaudiré cuando se apaguen las luces. Y por fin... la película. Tarantino, Brad Pit... mmmmm, judíos, nazis... y una historia hecha como solo alguien que puede permitirse el lujo de “cambiar” la historia podría hacer.
Al fin un comando de colgaos se dedican solo, y digo solo, a matar nazis. La guerra en si se la sudaba. Su objetivo era matar nazis. Y vaya si los mataban. Y como no podía ser de otra manera, se cargan al Fürer... nada mas y nada menos. Y se lo cargan en un cine de barrio en un pueblucho de Francia. Que acojonante es poder cambiar la historia. Pensaba yo... este Tarantino, no podría hacer una peli en la que algún grupo de judíos confesos se carguen a Isabela la Católica? Que bien nos habría ido.
Pero bueno, que se me va la pinza. Digo que si, que a mi, insisto, a mi me gusto la peli. Desenfadada, buena imagen, argumento abierto, fantasioso y divertido. Ah, y violenta?
Veamos... violencia es pasar por la puerta de atrás de un restaurante y ver en el contenedor restos, muchos restos, de fabada, de criollos, de tiramisu, de carnes y lubinas a la espalda... eso es violencia. Que curioso, ahora que lo pienso. Nunca hay botellas de Don Periñon a medio vaciar.
Violencia es que un dirigente del Santander se jubile con millones de euros. Violencia es que la FAO suplique una solución para mil millones de personas que pasan hambre y a los gobiernos se la traiga al pairo. Eso es violencia. Que le tatuen a un tipo una esvástica en la frente a punta de cuchillo solo es... una putada :)
jueves, 15 de octubre de 2009
... pero EXISTO
Conozco o se de aquello que se dice mucho ahora: si no estas en la red, no existes.
Pues bueno. Pero no estar, no subir cada día un pensamiento, algo que sucedió, para nada quiere significar que no existo.
EXISTO. Es mas, PIENSO.
Si, si. No me lo digáis. Es peligroso, adictivo y puede tener efectos secundarios, pero a pesar de todo ello... pienso. Y como hombre, lo de hacer dos cosas a la vez aun no se me da bien. Esa es la razón por la que aun pensando, aun cuando suceden cosas cada día que podría contar, como al final del día llego cansado, descansar y ponerme a escribir, a la vez... no se hacerlo.
Pero, y esto es lo interesante que transmitirá este post (que nombres tan raros), tengo que contar que hace poco tome una decisión, y como no la tome el día de año nuevo, es una decisión de esas que si se cumplen. Vuelvo a ir al cine, mínimo, mínimo... mínimo, dos veces al mes.
Eso me ha llevado a pensar, otra vez pensando, que tengo que abrir una sección dedicada a las pelis que veo y lo que ellas me hicieron sentir. Nada de criticas profundas, yo no soy un critico, si bien soy bastante critico. Quizá de algunas tan solo hable de la carita de cansada que tenia la niña de la taquilla, pero hablare aquí siempre que vaya al cine. Y como desde la decisión ya he ido tres veces, pues os debo tres post dedicados a mis tardes de cine.
Pues bueno. Pero no estar, no subir cada día un pensamiento, algo que sucedió, para nada quiere significar que no existo.
EXISTO. Es mas, PIENSO.
Si, si. No me lo digáis. Es peligroso, adictivo y puede tener efectos secundarios, pero a pesar de todo ello... pienso. Y como hombre, lo de hacer dos cosas a la vez aun no se me da bien. Esa es la razón por la que aun pensando, aun cuando suceden cosas cada día que podría contar, como al final del día llego cansado, descansar y ponerme a escribir, a la vez... no se hacerlo.
Pero, y esto es lo interesante que transmitirá este post (que nombres tan raros), tengo que contar que hace poco tome una decisión, y como no la tome el día de año nuevo, es una decisión de esas que si se cumplen. Vuelvo a ir al cine, mínimo, mínimo... mínimo, dos veces al mes.
Eso me ha llevado a pensar, otra vez pensando, que tengo que abrir una sección dedicada a las pelis que veo y lo que ellas me hicieron sentir. Nada de criticas profundas, yo no soy un critico, si bien soy bastante critico. Quizá de algunas tan solo hable de la carita de cansada que tenia la niña de la taquilla, pero hablare aquí siempre que vaya al cine. Y como desde la decisión ya he ido tres veces, pues os debo tres post dedicados a mis tardes de cine.
lunes, 14 de septiembre de 2009
Me cago en mi vida!!!
Es que uno debería salir más, viajar más, entrar más en un bar de barrio por las noches. Si alguna vez volvéis a leer que estoy solo, os dejo que me quitéis todos los puntos del carné de conducir, que queméis mi bruja de la suerte, y que les digáis a los tragus que el furaco de la mano es pintado, que soy un impostor.
Tres personas, con los ojos tristes, cargados de una mezcla entre miedoodionostalgia, solos cada uno en una parte del bar. Cenando si a eso se le puede llamar cenar. Y SOLOS, absolutamente solos.
Yo tomando un bocata porque no me di cuenta que arriba había restaurante, porque si no me habría sentado en una mesa y habría elegido de la carta. Y por supuesto, con un buen vino.
Y eso puedo hacerlo, y además tengo gentes con las que hacerlo. Si no salgo, si estoy en soledad es porque me da la puta gana.
No permitáis que me vuelva a quejar
Pda. Y además yo no me siento extranjero
domingo, 16 de agosto de 2009
Tras la tempestad…
Ya sabéis lo que sigue, eso de la calma. Y no, no he muerto, ni me han abducido, ni nada de nada Lo mas interesante que ha sucedido es que entre en mi año 61.
Por lo demás, la normalidad vuelve poco a poco al camping y dentro de unos días retomare lo de mis desbarres mentales, nuevas fotos y todo aquello que se me ocurra. Ahora a terminar de disfrutar a la familia clik y a esperar el otoño.
lunes, 29 de junio de 2009
DESNUDO !!!!
No es lo que parece. Se trata de una desnudez del espíritu,de una liberación. Y si, voy a explicarme.
En 5 años, las vacaciones no cuentan, solo faltaba eso, es la primera vez que no llevo encima el móvil del trabajo. La primera vez que no sonara por la noche, o al menos que no me sonara a mi. Hoy se inaugura el sistema de guardias, gracias al cual hasta mañana a las 9:00 horas no volveré a saber nada del puto móvil. Y eso no es todo. Gracias a este sistema, la noche anterior a mi día libre... si quiero puedo pasarla fuera!!!!
No es pa mear y no echar gota?
Y como esto se merece una cerveza en jarra alemana...voy a ello amigas/os
Feliz noche.
En 5 años, las vacaciones no cuentan, solo faltaba eso, es la primera vez que no llevo encima el móvil del trabajo. La primera vez que no sonara por la noche, o al menos que no me sonara a mi. Hoy se inaugura el sistema de guardias, gracias al cual hasta mañana a las 9:00 horas no volveré a saber nada del puto móvil. Y eso no es todo. Gracias a este sistema, la noche anterior a mi día libre... si quiero puedo pasarla fuera!!!!
No es pa mear y no echar gota?
Y como esto se merece una cerveza en jarra alemana...voy a ello amigas/os
Feliz noche.
domingo, 21 de junio de 2009
Personas normales
Cuando escribo esto son doce horas y 29 minutos de presencia activa en la instalación, ininterrumpidas. Vosotros pensáis que en esas condiciones tengo alguna idea que vaya mas lejos que la de disfrutar de una cerveza fría tomada en jarra chupi guay?
Pues no, pero aun así, os contare algo.
Resulta que desde ayer he comprobado, tras un repaso rápido a mi circulo de personas próximas, que estoy rodeado de gentes a_normales, o sea, fuera de la norma, o sea que no son ninguno de ellos personas normales. Porque C, aun siendo el responsable del restaurante, curra que te cagas. N y M con sus problemas de idioma trabajan mucho y bien. S... no, S no me sirve para esto. Bueno, todos son así, y con unos sueldos normales, y con un tipo de vida normal. Si?. Pues no. Ninguno de ellos son normales.
Me explico. Solo veo la CNN+ porque se que como mucho en media hora me actualizo, que ya me vale a mi también, y de las otras cadenas veo la publicidad. Me flipa la gente capaz de contar una historia en 14 segundos. Y así, en una de esas historias descubro que las personas normales son las del tipo Fernando Alonso, cuyos ingresos se miden en miles de millones de euros, que podría tener mayordomo, cocinero y chófer, pero entonces no disfrutaría de conducir su coche.
Como le dice el pastor alemán al oso hormiguero: anda ya!!!!
Que me siente bien la cerveza. Gracias.
Pues no, pero aun así, os contare algo.
Resulta que desde ayer he comprobado, tras un repaso rápido a mi circulo de personas próximas, que estoy rodeado de gentes a_normales, o sea, fuera de la norma, o sea que no son ninguno de ellos personas normales. Porque C, aun siendo el responsable del restaurante, curra que te cagas. N y M con sus problemas de idioma trabajan mucho y bien. S... no, S no me sirve para esto. Bueno, todos son así, y con unos sueldos normales, y con un tipo de vida normal. Si?. Pues no. Ninguno de ellos son normales.
Me explico. Solo veo la CNN+ porque se que como mucho en media hora me actualizo, que ya me vale a mi también, y de las otras cadenas veo la publicidad. Me flipa la gente capaz de contar una historia en 14 segundos. Y así, en una de esas historias descubro que las personas normales son las del tipo Fernando Alonso, cuyos ingresos se miden en miles de millones de euros, que podría tener mayordomo, cocinero y chófer, pero entonces no disfrutaría de conducir su coche.
Como le dice el pastor alemán al oso hormiguero: anda ya!!!!
Que me siente bien la cerveza. Gracias.
lunes, 15 de junio de 2009
Días en el valle
Tras una búsqueda rápida, soy así para esas cosas, no me costo decidirme a la hora de elegir una casa en un puebluco de Nafarroa. Eltzaburu. Resulto ser uno de los 17 pueblos que conforman el Valle de Ultzama. Fueron pocos días pero entrañables, de los que espero ir contando cosas si la vorágine de la temporada alta me deja.
Este post es solo para poneros un enlace al álbum que subí con una foto de cada uno de los trece pueblos que visite. Ha sido una labor difícil, primero porque al ser pequeños, aun teniendo su identidad cada uno, son muy parecidos. Segundo porque me cuesta decir que no a cualquier foto. He tratado de trasladaros de cada pueblo aquello que me dejo buen sabor de boca.
Y mi promesa a los pueblos de Galain, Urritzola, Zenotz y Loren, de que los fotografiare la próxima vez.
Aquí tenéis las fotos de ULTZAMA
Este post es solo para poneros un enlace al álbum que subí con una foto de cada uno de los trece pueblos que visite. Ha sido una labor difícil, primero porque al ser pequeños, aun teniendo su identidad cada uno, son muy parecidos. Segundo porque me cuesta decir que no a cualquier foto. He tratado de trasladaros de cada pueblo aquello que me dejo buen sabor de boca.
Y mi promesa a los pueblos de Galain, Urritzola, Zenotz y Loren, de que los fotografiare la próxima vez.
Aquí tenéis las fotos de ULTZAMA
domingo, 14 de junio de 2009
Agujeros (II)
Ni que decir tiene que el protagonista de nuestra historia no quería, ni pensaba, que las cosas llegaran tan lejos.
Todo empezó de lo mas natural. “hacemos pellas?-vale”
Pero claro, al día siguiente como presentarse en clase sin un justificante. Y como explicar en casa que era mucho mas enriquecedor ver los ensayos de aquel artista del circo que subía con una moto por un cable sujeto a una de las paredes del insti?
Solución: otro día de pellas y a pensar como salir de aquello
Resultado... mas de un mes sin ir por clase. Dios mio!!!! al principio vagaba solo por la ciudad, hasta que termino unido al grupo de alumnos “out”, a saber, aquellos que estaban mas fuera que dentro. En los futbolines. El, que no sabia jugar, entre otras cosas porque nunca tenia dinero para el mas mínimo capricho.
Hasta que sucedió lo inevitable. Un incidente familiar provoco su búsqueda (y captura) que tuvo lugar como era lógico, en los furbolines, tras un seguimiento fácil y dos o tres preguntas a personas claves.
Durante el trance familiar todos mantuvieron las formas. Pero al llegar a casa a nuestro protagonista le llovieron todas las ostias juntas. Y el sin paraguas.
“No te das cuenta con lo que me cuesta a mi tu educación”...gritaban como argumento solido mientras seguían lloviendo las ostias.
El, nuestro protagonista, que aun no tenia claro el concepto “valor del dinero”, entre otras cosas porque nunca tenia, considero que si ese era el motivo fundamental de las ostias... merecía la pena lo vivido.
O sea, si todo lo que a un adolescente le podemos trasladar es el efecto-causa material y nadie le habla de otras cosas como sensaciones, sentimientos, respeto (por ejemplo)... estaremos regalandole el segundo de los agujeros. Una escala de valores distorsionada.
Ya sabéis aquello de:”mas le valdría atarse una piedra al cuello y tirarse a las agua de un río turbulento...bala...bla....bla”
Todo empezó de lo mas natural. “hacemos pellas?-vale”
Pero claro, al día siguiente como presentarse en clase sin un justificante. Y como explicar en casa que era mucho mas enriquecedor ver los ensayos de aquel artista del circo que subía con una moto por un cable sujeto a una de las paredes del insti?
Solución: otro día de pellas y a pensar como salir de aquello
Resultado... mas de un mes sin ir por clase. Dios mio!!!! al principio vagaba solo por la ciudad, hasta que termino unido al grupo de alumnos “out”, a saber, aquellos que estaban mas fuera que dentro. En los futbolines. El, que no sabia jugar, entre otras cosas porque nunca tenia dinero para el mas mínimo capricho.
Hasta que sucedió lo inevitable. Un incidente familiar provoco su búsqueda (y captura) que tuvo lugar como era lógico, en los furbolines, tras un seguimiento fácil y dos o tres preguntas a personas claves.
Durante el trance familiar todos mantuvieron las formas. Pero al llegar a casa a nuestro protagonista le llovieron todas las ostias juntas. Y el sin paraguas.
“No te das cuenta con lo que me cuesta a mi tu educación”...gritaban como argumento solido mientras seguían lloviendo las ostias.
El, nuestro protagonista, que aun no tenia claro el concepto “valor del dinero”, entre otras cosas porque nunca tenia, considero que si ese era el motivo fundamental de las ostias... merecía la pena lo vivido.
O sea, si todo lo que a un adolescente le podemos trasladar es el efecto-causa material y nadie le habla de otras cosas como sensaciones, sentimientos, respeto (por ejemplo)... estaremos regalandole el segundo de los agujeros. Una escala de valores distorsionada.
Ya sabéis aquello de:”mas le valdría atarse una piedra al cuello y tirarse a las agua de un río turbulento...bala...bla....bla”
miércoles, 10 de junio de 2009
Los agujeros
Si aquellos, sean padres, educadores, responsables, tutelares... responsables de un niño, fueran incapaces de hacer que este disfrute su infancia hasta el punto en que salga de ella repleto de olores que recordar, caricias que revivir, momentos para contar en la barra de un bar cuando tenga 60 años. Si no son capaces de lograr que cuando pase cerca de una higuera recuerde con una sensación dulce en la piel, la sombra fresca de la higuera y el sabor de sus frutos. Si no son capaces de conseguir que una puesta de sol le haga sentir el abrazo de una madre, que el maullido de un gato no le devuelva a una mañana de tazón de leche con migas de pan. Si no son capaces de eso, habrán entregado a ese niño un regalo chungo, muy chungo: Su primer agujero.
Continuara?
Continuara?
lunes, 8 de junio de 2009
Dos mas dos cinco
Y es que a los políticos les pasa como al niño del chiste.
Dice la maestra un día en clase
- a ver, rápido…dos mas dos?
Y responde Ernesto, rápido… 5
La maestra le mira indignada y dice
- Ernesto, dos mas dos, son 4
- Pero usted que quería, precisión… o rapidez
(cartel de risas, carcajadas… ya vale)
Veamos que pasa si después de leer lo que dice Rajoy
-“la mayoría de los españoles han votado por el cambio” (mas o menos eso dice)
y analizamos los datos de las últimas elecciones europeas.
Numero de votantes: 15.760.000
Numero de abstenciones: 18.497.000 (empezamos mal hablando de “la mayoría de los españoles)
Porcentaje de voto al PP (42,23%)… lo que nos da un total de 6.65.448 (a groso modo)
Mires usted señor Rajoy… LA MAYORIA DE LOS ESPAÑOLES ESTABAMOS DE PARRANDA, ROMERIA, COMIDA, SIESTEANDO, FO…esto, CON ALGUIEN EN LA CAMA, ETC, ETC
Y es que no hay como escucharles, a todos, eh, a todos, como para sentir la más agradable sensación de desencanto.
Precisión y menos titulares rápidos políticos de turno.
Dice la maestra un día en clase
- a ver, rápido…dos mas dos?
Y responde Ernesto, rápido… 5
La maestra le mira indignada y dice
- Ernesto, dos mas dos, son 4
- Pero usted que quería, precisión… o rapidez
(cartel de risas, carcajadas… ya vale)
Veamos que pasa si después de leer lo que dice Rajoy
-“la mayoría de los españoles han votado por el cambio” (mas o menos eso dice)
y analizamos los datos de las últimas elecciones europeas.
Numero de votantes: 15.760.000
Numero de abstenciones: 18.497.000 (empezamos mal hablando de “la mayoría de los españoles)
Porcentaje de voto al PP (42,23%)… lo que nos da un total de 6.65.448 (a groso modo)
Mires usted señor Rajoy… LA MAYORIA DE LOS ESPAÑOLES ESTABAMOS DE PARRANDA, ROMERIA, COMIDA, SIESTEANDO, FO…esto, CON ALGUIEN EN LA CAMA, ETC, ETC
Y es que no hay como escucharles, a todos, eh, a todos, como para sentir la más agradable sensación de desencanto.
Precisión y menos titulares rápidos políticos de turno.
domingo, 7 de junio de 2009
Comerse a Nafarroa
Hoy si me pedí postre, y conste que no sabia que me no me iban a cobrar. Y que postre.
CUAJADA CASERA. Con miel y nueces. Era como si me estuviera comiendo cada rincón de cada bosque, de cada camino andado por Nafarroa. Sabia a paja húmeda, a cuadra, a lluvia, a robles y aguas entre piedras.
Dios bendiga a la inventora de la cuajada, y a mis posaderos por como me están alimentando estos días.
CUAJADA CASERA. Con miel y nueces. Era como si me estuviera comiendo cada rincón de cada bosque, de cada camino andado por Nafarroa. Sabia a paja húmeda, a cuadra, a lluvia, a robles y aguas entre piedras.
Dios bendiga a la inventora de la cuajada, y a mis posaderos por como me están alimentando estos días.
In solis sis tibi turba locis
No sentiros mal. Yo tampoco sabría que quiso decir Tibulo con eso si no fuera por que quien usa la cita, Michel de Montaigne, tubo el detalle de traducirlo.
Se multitud para ti mismo en lugares solitarios.
Anoche leía sobre la soledad, y esta mañana, paseando por un bosque donde el silencio era todo el ruido que había, pensaba en voz baja que quería decir Tibulo con eso.
Mientras escribía lo de arriba, anoche, comenzó a llover, y sabido es al menos por mi, que le lluvia me pone. Por eso fue que me “puse” el chubasquero y salí a pasear. A mi vuelta ya no estaba para escribir.
Hoy, recorriendo la Foz de Lumbier, esas cosas que las aguas de los ríos, pertinaces ellas, hacen en las rocas a base de años y años… trate de pensar de nuevo sobre eso de la soledad. Tanto desbarré que hasta llegue al punto de pensar si la fotografía de verdad me gusta o solo me aferro a ello para no reconocer que nada nunca me hizo sentir sensación alguna. O es que ya pienso en eso de que… al final no hay nada?
Sea lo que sea, prefiero ponerme a organizar las fotos del día porque ni encuentro respuesta, ni la quiero encontrar, ni se si me gustara cuando la encuentre. Y de todas formas, a quien pudiera leer esto, que mas le da. Y si le diera, me remitirá de nuevo a Montaigne cuando dice:
como si no nos causaran ya bastantes problemas nuestros asuntos, atormentémonos calentándonos la cabeza con los de nuestros vecinos y amigos.
Ni se os ocurra. De nada os servirá a vosotros, ni a mi.
Nota de navegación.- He vuelto a pasar por el tramo nuevo y Eloise ha sido muy zorrona. Dijo:durante 1.6 km... haga lo que quiera
Se multitud para ti mismo en lugares solitarios.
Anoche leía sobre la soledad, y esta mañana, paseando por un bosque donde el silencio era todo el ruido que había, pensaba en voz baja que quería decir Tibulo con eso.
Mientras escribía lo de arriba, anoche, comenzó a llover, y sabido es al menos por mi, que le lluvia me pone. Por eso fue que me “puse” el chubasquero y salí a pasear. A mi vuelta ya no estaba para escribir.
Hoy, recorriendo la Foz de Lumbier, esas cosas que las aguas de los ríos, pertinaces ellas, hacen en las rocas a base de años y años… trate de pensar de nuevo sobre eso de la soledad. Tanto desbarré que hasta llegue al punto de pensar si la fotografía de verdad me gusta o solo me aferro a ello para no reconocer que nada nunca me hizo sentir sensación alguna. O es que ya pienso en eso de que… al final no hay nada?
Sea lo que sea, prefiero ponerme a organizar las fotos del día porque ni encuentro respuesta, ni la quiero encontrar, ni se si me gustara cuando la encuentre. Y de todas formas, a quien pudiera leer esto, que mas le da. Y si le diera, me remitirá de nuevo a Montaigne cuando dice:
como si no nos causaran ya bastantes problemas nuestros asuntos, atormentémonos calentándonos la cabeza con los de nuestros vecinos y amigos.
Ni se os ocurra. De nada os servirá a vosotros, ni a mi.
Nota de navegación.- He vuelto a pasar por el tramo nuevo y Eloise ha sido muy zorrona. Dijo:durante 1.6 km... haga lo que quiera
jueves, 4 de junio de 2009
Eloise y los tramos nuevos
Mi navegadora, Eloise, a la que he dado en llamar así por ese toque sensual en su voz (o al menos así me lo imagino yo para hacer mas grato el camino), cumple su cometido y lo cumple bien. Cierto es que me ha sacado de mas de un apuro y que cuando alguna vez no le hice caso…me cruce León entero sin necesidad. Ella a su vez también es un pelin cabrona. Sabe que me gusta la fotografía y no me evita ni una variante, ni una!!!!
Si por ella fuera pasaría por todos y cada uno de los pueblos, aldeas o caseríos que hubiera en el trayecto. Vaya lo uno por lo otro.
Pero hay algo que la saca de quicio. Los tramos nuevos. Se pone tensa, se contradice. Ayer cuando volvíamos de Olite, entramos en un tramo de autovia trazado sobre lo que había sido una carretera sinuosa, cuyos restos aun estaban a uno y otro lado del nuevo trazado. Así de pronto empezó a contradecirse.
En 80 metros, gire a la izquierda.
Gire a la derecha.
Gire cuando pueda
Gire
Gire a la izquierda ya
Continué recto pero gire cuando pueda
Gire a la izquierda!!
Gire a la derecha!!!!
¡!!! Pero que mierda de carretera es esta!!!!!
Para que no llegara a ver como me estaba partiendo la tabla del pecho de la risa, en un gesto mezcla de cariño y complicidad…la apague.
Va ser que tengo que actualizarla
Si por ella fuera pasaría por todos y cada uno de los pueblos, aldeas o caseríos que hubiera en el trayecto. Vaya lo uno por lo otro.
Pero hay algo que la saca de quicio. Los tramos nuevos. Se pone tensa, se contradice. Ayer cuando volvíamos de Olite, entramos en un tramo de autovia trazado sobre lo que había sido una carretera sinuosa, cuyos restos aun estaban a uno y otro lado del nuevo trazado. Así de pronto empezó a contradecirse.
En 80 metros, gire a la izquierda.
Gire a la derecha.
Gire cuando pueda
Gire
Gire a la izquierda ya
Continué recto pero gire cuando pueda
Gire a la izquierda!!
Gire a la derecha!!!!
¡!!! Pero que mierda de carretera es esta!!!!!
Para que no llegara a ver como me estaba partiendo la tabla del pecho de la risa, en un gesto mezcla de cariño y complicidad…la apague.
Va ser que tengo que actualizarla
miércoles, 3 de junio de 2009
Ya ni fiestas, ni ostias!!!
Se lo llevan donde los ricos.
El que asi me hablaba era el exalcalde de Yesa, un pueblo de Nafarroa. Os habría encantado ver su mirada entrañable, cargada de nostalgia, tristeza en el recuerdo, y porque no decirlo, un poco de mala ostia.
Esa es mi casa. Esos bancos los hice yo, para que sentara la gente durante la fiesta que era aquí, en esta plaza. Y aquella fuente, la que hay junto a la iglesia, la hice yo. Estaba hasta los cojones de que todos los niños le pidieran agua a la Eugenia. Es aquella, pobrecica, la del coche. Ya no se puede mover. Pero el alcalde de ahora ha cerrado la fuente. Dice que pierde agua o no se que. Y esos bancos. Le tengo dicho a la teniente de alcalde: joder, poner una piedra vista o algo, no el cemento. Que la iglesia es toda de piedra. La llave de la iglesia la tiene el de arbitrios. Si se la pide usted y entra en la iglesia, esta llena de tesoros. Ahí enfrente van a preparar al refugio para peregrinos. Bueno, que tenga usted buen viaje.
Y marcho con paso cansado. Gracias, señor alcalde, le dije.
Esta es su fuente, señor alcalde, que la vean todos, sin agua, pero ahí sigue, para que los niños no anden molestando a la Eugenia, pobrecica, que ya ni anda.
El que asi me hablaba era el exalcalde de Yesa, un pueblo de Nafarroa. Os habría encantado ver su mirada entrañable, cargada de nostalgia, tristeza en el recuerdo, y porque no decirlo, un poco de mala ostia.
Esa es mi casa. Esos bancos los hice yo, para que sentara la gente durante la fiesta que era aquí, en esta plaza. Y aquella fuente, la que hay junto a la iglesia, la hice yo. Estaba hasta los cojones de que todos los niños le pidieran agua a la Eugenia. Es aquella, pobrecica, la del coche. Ya no se puede mover. Pero el alcalde de ahora ha cerrado la fuente. Dice que pierde agua o no se que. Y esos bancos. Le tengo dicho a la teniente de alcalde: joder, poner una piedra vista o algo, no el cemento. Que la iglesia es toda de piedra. La llave de la iglesia la tiene el de arbitrios. Si se la pide usted y entra en la iglesia, esta llena de tesoros. Ahí enfrente van a preparar al refugio para peregrinos. Bueno, que tenga usted buen viaje.
Y marcho con paso cansado. Gracias, señor alcalde, le dije.
Esta es su fuente, señor alcalde, que la vean todos, sin agua, pero ahí sigue, para que los niños no anden molestando a la Eugenia, pobrecica, que ya ni anda.
lunes, 1 de junio de 2009
La izquierda y el tomtom
Para los que siempre fuimos de izquierdas, llamados hace tiempo rojos de mierda, resulta de lo mas practico usar un navegador. Es fundamental para ayudarte a mentener tus principios, esa ideologia en desuso pero que a nosotros aun nos sirve.
346 Km diciendo:"continue recto. Mantengase en la izquierda"
Digo yo que igual era bueno regalarle uno por ejemplo a...Patxi?
Y por cierto... quiza por eso Rajoy nunca llega al sitio que anda buscando.
346 Km diciendo:"continue recto. Mantengase en la izquierda"
Digo yo que igual era bueno regalarle uno por ejemplo a...Patxi?
Y por cierto... quiza por eso Rajoy nunca llega al sitio que anda buscando.
domingo, 17 de mayo de 2009
Vaya mierda de vida?
Esta tarde me preguntaba un cliente de los que aparcan la auto caravana cerca de casa por Tao.
Paso a mejor vida, le dije. Meca!!! dijo cambiándole el color de la cara. Que paso?
Nada, que lo he llevado a vivir a un sito mucho mejor, donde puede estar y sentirse libre y donde se le sigue queriendo. Vaya susto disteme. Pensé que había muerto.
Y eso me llevo a pensar, cosa que se hace mucho cuando uno esta y se siente? solo, me llevo a pensar: esta vida es una mierda?
Debe serlo, porque como si no se explica que la otra, de la que no sabemos nada, pero nada, nos parezca “mejor vida”?
Y es que no nos damos cuenta de la cantidad de letra pequeña que hay en las frases hechas.
Paso a mejor vida, le dije. Meca!!! dijo cambiándole el color de la cara. Que paso?
Nada, que lo he llevado a vivir a un sito mucho mejor, donde puede estar y sentirse libre y donde se le sigue queriendo. Vaya susto disteme. Pensé que había muerto.
Y eso me llevo a pensar, cosa que se hace mucho cuando uno esta y se siente? solo, me llevo a pensar: esta vida es una mierda?
Debe serlo, porque como si no se explica que la otra, de la que no sabemos nada, pero nada, nos parezca “mejor vida”?
Y es que no nos damos cuenta de la cantidad de letra pequeña que hay en las frases hechas.
viernes, 15 de mayo de 2009
Tao... la decisión.
Cuando un día alguien decidió copiar el funcionamiento del cerebro humano en un microprocesador, pudo haber tenido el detalle de cambiar el switch que anula la velocidad de procesamiento del cerebro de los humanos.
Deberíamos estar dotados de esa capacidad. Poder procesar con rapidez y eficacia los datos necesarios para la toma de decisiones, que si bien no fueran siempre acertadas, si basadas en un análisis exacto, rápido y preciso de todos los condicionantes.
Cuando me regalaron a Tao me deje llevar por el componente emocional que tenia aquel gesto y no pensé en nada mas. Y a lo largo de 4 años todo ha sido perfecto. Durante el otoño, el invierno y la primavera, Tao era el dueño y señor del camping. Se conocía cada rincón, cada cubo de basura a los que me iba obligado a sujetar al suelo. Sabia cuando había niños y por las mañanas acompañaba siempre al equipo de limpieza, sabedor de que en cada bungalow de los niños aparecería un bocata que alguno de ellos había despreciado. Eso si, cuando alguien la caía mal, era inflexible. Y que cosas, siempre coincidíamos los demás en sus gustos. Tenia buen ojo para detectar gentes ingratas. Pero... las cosas han ido cambiando. La actividad del camping ha ido a mas y llego el momento en que había que optar. Una vida encerrado, limitado a tres paseos al día, no siempre lo largos que el hubiera deseado, o buscarle un sitio mejor.
Desde hoy vive en Brañes, rodeado de caballos, libre y cerca de Cano a quien conoce de tiempo y tiene cariño porque es el “guardián del restaurante”.
Y ahora voy a dejar de escribir porque hacerlo con los dedos cruzados es incomodisimo.
Nota del autor.- Cruce los dedos en el momento en que salí de Brañes rogando a los dioses de la filosofía que Tao no llegara al camping antes que yo.
Deberíamos estar dotados de esa capacidad. Poder procesar con rapidez y eficacia los datos necesarios para la toma de decisiones, que si bien no fueran siempre acertadas, si basadas en un análisis exacto, rápido y preciso de todos los condicionantes.
Cuando me regalaron a Tao me deje llevar por el componente emocional que tenia aquel gesto y no pensé en nada mas. Y a lo largo de 4 años todo ha sido perfecto. Durante el otoño, el invierno y la primavera, Tao era el dueño y señor del camping. Se conocía cada rincón, cada cubo de basura a los que me iba obligado a sujetar al suelo. Sabia cuando había niños y por las mañanas acompañaba siempre al equipo de limpieza, sabedor de que en cada bungalow de los niños aparecería un bocata que alguno de ellos había despreciado. Eso si, cuando alguien la caía mal, era inflexible. Y que cosas, siempre coincidíamos los demás en sus gustos. Tenia buen ojo para detectar gentes ingratas. Pero... las cosas han ido cambiando. La actividad del camping ha ido a mas y llego el momento en que había que optar. Una vida encerrado, limitado a tres paseos al día, no siempre lo largos que el hubiera deseado, o buscarle un sitio mejor.
Desde hoy vive en Brañes, rodeado de caballos, libre y cerca de Cano a quien conoce de tiempo y tiene cariño porque es el “guardián del restaurante”.
Y ahora voy a dejar de escribir porque hacerlo con los dedos cruzados es incomodisimo.
Nota del autor.- Cruce los dedos en el momento en que salí de Brañes rogando a los dioses de la filosofía que Tao no llegara al camping antes que yo.
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